 Фанфик «Пожиратели Душ | Глава 2»
Шапка фанфика:
Название:Пожиратели Душ
Автор: Amidas
Фандом: Ориджинал
Персонажи/ Пейринг:Лара\Себастьян
Жанр: Детектив, Агнст
Рейтинг: NC-17
Размер: Макси
Предупреждение: Секс с несовершеннолетним, Изнасилование
Содержание:Вы когда-нибудь слышали сказки о Пожирателях Душ? Нет? А вот я слышала и даже видела одно из них, в далёком детстве. Я решила перечеркнуть историю своей семьи и сбежать, что удивительно, мне это удалось. Я отучилась в школе, а затем поступила в полицейскую академию, недавно стала детективом. Переехав в маленький городок на окраине штата Огайо, я надеялась, что смогу спокойно прожить свою жизнь, не вспоминая своих кошмаров, но как выяснилось прошлое всегда настигает.
Статус: закончен
Размещение: Публиковать на других ресурсах только с разрешения автора
Текст фанфика:
POV Лара
Я не помню, как добралась до полицейского участка, удивляюсь, как только не попала в аварию. Остановившись на стоянке, я немного перевела дух, успокоилась, а потом вышла из машины, стараясь унять нервную дрожь.
— Привет, Лара! – поприветствовала меня наш администратор, когда я вошла в здание полицейского участка.
— Привет, — поздоровалась я, снимая пальто и направляясь к своему столу.
Свой стол мне выделили полгода назад, тогда когда меня назначили детективом и определили в напарники к Глену. Мне приходилось слушаться его, поскольку он был старше и опытнее меня, хотя я не любила быть в подчинении. На столе лежал недоделанный отчёт, думала, что сегодня доделаю, а оно вон те как, — убийство, причем с особой жестокостью, да к тому же местного священника. Теперь мне не до этого отчёта, шеф с меня три шкуры спустит за затяжное расследование, но это ещё можно пережить.
Отложив бумаги, я устало потёрла глаза, чувствуя, что в ближайшие несколько дней мне точно поспать спокойно не удастся. Осторожно, чтобы никто не заметил, я отстегнула манжет блузки и спустила вниз ткань. На запястье красовалась татуировка: два крупных цветка бессмертника, один с внутренней стороны, другой с внешней. Такие же цветки были и на второй руке, бутоны были переплетены лозами между собой.
— Ты уже здесь, — услышала я голос Глена. Он подошел незаметно для меня. Ещё бы сейчас в участке был полный бедлам и шум. – Красиво, — сказал мужчина, мельком заметив на моей руке рисунок.
— Да, красиво, — поспешно ответила я, снова застёгивая манжет. – Что у нас?
— Пришел отчёт патологоанатома — смерть, действительно, наступила от сильного удушения. Удар ножом больше обессилил падре, если бы убийцу остановили, то при должной медицинской помощи отца Джозефа можно было спасти.
— Понятно, то есть нападавший ударил пастыря ножом, обессилил его, а затем задушил… — сопоставила я. – А не проще ли было ему горло перерезать… Какая была глубина ранения?
— Пятнадцать сантиметров, — ответил Глен, присаживаясь на стол. Я на это ничего не сказала, ну не сгонять же его.
— Удар был достаточно сильный. Почему не ударить в сердце? – не понимала я. – Какой смысл брать на дело нож, использовать его, но убить голыми руками?! Не понимаю.
— Вот, я ожидал этого вопроса! – сказал Глен, доставая из папки фотографию. – Патологоанатом сделал фотографии, когда снял все вещи с падре и вот, что он увидел у него на груди.
Я была потрясена, на груди у святого отца был ожог примерно третьей, а то и четвёртой степени.
— Когда появился этот ожог? – с подозрением спросила я.
— Не знаю, здесь чётко дать ответа не смогли, либо сразу после смерти, либо за несколько мгновений до. Но знаешь что странно?
— Что?
– Одежда отца Джазефа не была повреждена, а когда безвольное тело раздевают, то этого не избежать: пуговица оторвётся, нитки вылезут или же в спешке просто забудешь одну застегнуть. Да мало ли какие мелочи могут случится, — говорил напарник. – Никаких следов эпителия или же какой-либо ткани, что свидетельствовало бы о том, что убийца был в перчатках. Рубашку на нём не распахивали.
— Ты хочешь сказать, что пастырю поставили этот ожог через одежду, не повредив при этом её?
— И ещё одно — никаких следов крови, кроме как от удара ножом, или же обожжённой плоти на одежде. Такое ощущение, что ожог появился сам.
— Глен, такого не бывает! Найдём мы какое-нибудь логическое объяснение всему этому, — говорила я. – А что насчёт Дитриха и его жены?
— Всё как он и говорил. Его жена Катрин Джонс исчезла две недели назад, мы проверили её друзей, знакомых, родственников, но она нигде не появлялась.
— А что сказал тогда по этому поводу пастырь Джозеф?
— Он лишь сказал, что Катрин давно жаловалась ему на своего мужа, а в последние месяцы она пряталась от Дитриха в церкви.
— Как это пряталась?
— Вот посмотри, — сказал мужчина слезая со стола, и садясь на рядом стоящий стул. Он давал мне папку, что держал всё это время в руках.
Внутри были материалы на возбуждение дела, копия заявления Катрин, а также фотографии женщины с синяками и страшными гематомами: на лице, руках и теле.
— Полгода назад Катрин Джонс написала заявление на своего мужа, он избил её практически до полусмерти. Мы сняли побои, показания свидетелей, дело уже готовы были передать в суд, но она вдруг забрала заявление.
— Вы выяснили, почему она это сделала?
— Нет, но она после этого стала активно посещать церковь, а две недели назад и вовсе пропала. Отец Джозеф тогда сказал, что видел Катрин в день исчезновения, она зашла к нему проститься и поблагодарить за то, что он помог ей решиться на это. Похоже, именно он и убедил её забрать заявление.
— Он знал, куда Катрин могла поехать?
— Нет, но он сказал, что у женщины было мало вещей, она взяла только самое необходимое, а затем села на такси и уехала. Номер он не запомнил, но, опросив все службы, мы выяснили, что звонок в диспетчерскую не поступал.
— Ясно. А Перси и Тревор?
— Они подтвердили показания Дитриха, вечера они до часу сидели и пили, а уснули только где-то в три. И они подтверждают, что когда они уходили из церкви, пастырь был жив-здоров! – отвечал Глен.
— Значит, подозреваемого у нас снова нет, как нет и мотива преступления, — говорила я.
— Да, сторож кладбища, старик Морган, сейчас в больнице, у него не все дома.
— В смысле? - я даже немного прищурила глаза от непонимания.
— Видимо, он вчера что-то увидел и дико испугался. Хотя я понятия не имею, что может напугать смотрителя кладбища с двадцатилетним стажем. Пацаны из школ и колледжей постоянно над ним шутили, то призраками переодевались, то старый скелет закинут ему в кровать, а ему хоть бы хны. А тут… не знаю, что он увидел… но он был напуган до смерти, заперся в шкафу и всю ночь там просидел.
— Да уж, надо бы с ним поговорить, когда он придёт в себя.
— И ещё, я нашел на территории кладбища кострище, там были какие-то обгоревшие вещи. Среди них была тетрадь, я отнёс её экспертам, может, смогут там что-то разобрать, — не все листы там выгорели. А так же показал место криминалистам, авось, что-нибудь да разгребут.
— Да уж, — сказала я, откладывая папку и потирая глаза, — совпадения и ещё раз совпадения. Джозеф был в центре скандала Дитриха и Катрин, он уговорил её забрать заявление, полгода она постоянно ходила на его службы, и он же видел её последней.
— Думаешь, он что-то узнал о Катрин? – с интересом спросил мужчина.
— Или может быть, она рассказала ему что-то такое, о чём падре не мог больше молчать, — предположила я. – За это его и убили. Но вряд ли это сделала Катрин. Судя по снимкам, она была хрупкой и слабой женщиной, а чтобы вонзить острое лезвие так глубоко в тело, нужно иметь достаточно большую физическую силу. Да и потом следы на шее священника, явно от мужской руки.
— Это да, но на данный момент это всё, что мы имеем, — сказал Глен. – И ещё одно, — шеф взял это дело под свой личный контроль. Так что обо всех «подвижках» и других фактах докладывать лично ему.
— Понятно, — грустно вздохнула я.
Мне было это неприятно, я и так едва держусь, чтобы порой не броситься на начальника убойного отдела, так теперь ещё и наш «Бог Бури» будет лично следить за каждым нашим движением. Ну, что за дела?
Ладно, займусь пока вчерашним отчётом, не стоит гневить шефа ещё до того, как тот начнёт серьёзно злиться.
POV Автор
Был уже поздний вечер, часы посещения давно прошли, а в больнице оставалась только дежурная бригада врачей, да администратор-стажер. Тут дверь отворилась. Парень, что сидел за административной стойкой, с удивлением увидел мужчину, одетого в дешёвую джинсовую молодёжную куртку с тканевым капюшоном, накинутым на голову.
Вот только эта куртка была одета на достаточно дорогой деловой костюм, а на ногах у этого нежданного посетителя были начищенные ботинки. Зачем одевать дешёвую куртку на дорогой костюм? Мужчина уже хотел пройти мимо, но парень его остановил окриком:
— Извините, но часы посещения уже закончились!
Посетитель остановился и медленно повернул голову. Капюшон был одет очень низко, к тому же гость шел немного ссутулившись, поэтому лица его было не разглядеть.
Парню стало как-то не по себе, хоть видно было только нижнюю часть лица этого человека, но стажер чувствовал тяжелый хищный взгляд, словно на него смотрели, как на кусок мяса.
Мужчина медленно подошел к стойке, обаятельно улыбнулся и протянул руку для рукопожатия. Администратор немного удивился, но протянул руку в ответ, не чувствуя подвоха.
Когда его пальцы коснулись пальцев посетителя, мужчина резко схватил парня, притянул к себе. Послышался треск маленького электрошокера.
Администратор тут же был оглушен этим аппаратом. Мужчина безбоязненно зашел за стойку, посмотрел журнал, и узнал, в какой именно палате находится интересующий его пациент…
…Старик Морган лежал и спокойно спал - ему вкололи сильное успокоительное и оставили кладбищенского смотрителя в покое, чтобы он отдохнул и набрался сил.
Дверь в палату отворилась, послышался тихий скрип. Старый смотритель только повернулся на другой бок, поскольку всё ещё был под действием лекарств.
Неизвестный подошел к самой кровати, секунду смотрел на сторожа кладбища, а затем положил одну руку ему на рот. Старик тут же открыл глаза, а затем начал метаться, стараясь скинуть с себя сильную руку посетителя.
— Не нужно было выходить из своей сторожки! – сказал мужчина, медленно доставая из-под куртки кривой нож.
Сторож старался отмахнуться, вырваться из стальной хватки, но кривой нож всё-таки вонзился в него по самую рукоять. Морган тут же стал терять силы, кровь хлестала из раны, окрашивая рубашку в красный цвет. Убийца раздражённо мотнул головой, старик смог хоть немного увернуться, и нож вошел в легкое, а не в сердце.
Сторож кладбища начал кашлять, отхаркивая кровь, чувствуя режущую, тупую боль в груди.
Мужчина всё ещё держал его, не давая вскрикнуть и позвать на помощь. Последнее, что несчастный видел - это как незнакомец поднёс руку к его груди, и оттуда начало медленно выходить золотое сияние, а затем вливаться в руку убийцы.
|
