 Фанфик «Пианист»
Шапка фанфика:
Название: Пианист
Автор: The Sufferer
Фандом: Homestuck
Персонажи/ Пейринг: Гамзи Макара, Каркат Вантас.
Жанр: Дезфик, Ангст, AU, Эксперимент
Предупреждение: Смерть персонажа, Насилие
Рейтинг: PG
Размер: мини
Содержание: Никто никогда не знал, что Гамзи играет на пианино. Он никогда не показывал этого другим.
Но теперь он впервые играет для зрителя...
Статус: завершен
Дисклеймеры: Эндрю Хасси, МСПА
Размещение: запрещено.
Текст фанфика:
Мало кто знал, что Гамзи любил играть на музыкальных инструментах. Да он и не рассказывал никому о своей страсти к музыке - зачем? Но, бывало, он заходил в небольшую комнатку в своем улье - там стоял рояль, - садился за него и играл. Играл свое настроение, подбирал клавиши под боль и счастье, горе и радость... Это так же сильно затягивало его, как и созерцание моря. Та радостная надежда - вот-вот, сейчас, возьмет и вынырнет, плеснув могучим хвостом...!
Но дни шли, а Козерог так и не появлялся. Постепенно эта радужная надежда пропадала, сменяясь тоскливой обреченностью, и в тайной комнатке улья Макара все чаще раздавались печальные переливчатые мелодии, похожие на шум волн и ветра.
Раньше Гамзи никогда не играл для зрителей, но теперь - о да, он сыграет. Ноу мазафакерс проблем, бро. Однако к прибытию гостя все нужно подготовить, не так ли?
Неподалеку растут дикие розы. Гамзи идет туда. Розы синие - не совсем подходят, хотелось бы в цвет его крови, ярко-алой, густой - как вино. И наверняка такой же пьяняще-сладкой на вкус. Ладно, подойдут - Гамзи обрывает цветы и несет их к улью. Затем открывает крышку рояля и засыпает туда. Красиво. Но будет еще красивее.
Теперь - гость. Позвать? Нет, он не придет - наверняка уже видел те надписи на стенах. Зачем ты их писал? Не знаю... Подстеречь? А вот это уже идея...
Желанный гость даже вскрикнуть не успевает, когда перед ним вдруг вырастает высокий худой силуэт с сумасшедшей ухмылкой. Один удар, жалобный хруст проминаемых ребер - и все кончено. Стоит только сжать в кулаке его сердце, скользкое от вишневого сиропа, и оно перестает суматошно колотиться. Вот ебаные чудеса-то...
Он почти ничего не весит, или мне так кажется? Конечно, кажется, бро. Все чуваки с фиолетовой кровью были нереально круты. Ты просто берешь его на руки - осторожно, как ребенка, под плечи и колени, - и несешь, устроив его голову на своем плече. На землю капает сироп, вытекая из развороченной грудной клетки. Красиво.
Донеся до комнаты, ты усаживаешь его рядом с роялем, осторожно прислоняя к боку инструмента. Гость слегка сползает вниз, оставляя ярко-алый след на черных лакированных досках - удивительно. Ты немного поправляешь его и садишься за инструмент.
Первые аккорды - тихие, неуверенные. Ты никогда еще не играл на публику, и поэтому тебе тревожно и даже немного страшно - ну, как оно, то, что я чувствую? Впрочем, гость просто молчит и слушает, и тебе это нравится. В мелодии начинают звучать торжественные, долгие аккорды, ты сильнее бьешь по клавишам. Это круто, бро! Это мазафака как круто!
Игра становится все исступленней и безумней - рваные, резкие звуки. На клавишах рояля остаются пятна цвета неспелой сливы, пятна твоей собственной крови из содранных, сбитых пальцев, но ты не обращаешь на это внимания. Он слушает, не говоря ни слова - значит, нравится, значит, надо продолжать играть.
В пустой темной комнатке с роялем безумный, рваный ритм служил заупокойной молитвой. Он не стихал еще долго - пока пианист не стер пальцы до костей. Но и тогда симфония продолжала звучать, отражаясь от стен.
Симфония лишь для одного тролля.
|
