 Фанфик «Мечта. | 2. Делай, что велят.»
Шапка фанфика:
Название: Мечта.
Автор: Emmy
Фандом: Happy Tree Friends.
Бета/Гамма: Нет.
Персонажи/ Пейринг: POV Генерал Тигр (Ka-Pow), безымянные люди второго плана, безликие солдаты разных сторон (урывками) и кто-то еще... [human]
Жанр: Ангст, AU, Даркфик, Драма, Эксперимент, Философия, POV, Фантастика
Предупреждение:Нецензурная лексика, Смерть персонажа, OOC, Насилие
Рейтинг: R
Размер: мини
Содержание: Отказаться от мечты проще, чем достичь её, не правда ли?
Статус: Завершен.
Дисклеймеры: Все права принадлежат авторам канона.(с)
Размещение: Где угодно, если это хоть кому-то нужно. Только напишите в личку.
Текст фанфика:
Я всегда жил под лозунгом «Делай, что велят». Чтобы бы не случилось, ты всегда должен делать то, что тебе велят и никогда не задавать излишних вопросов. Даже если тебе кто-то объяснит причину приказа, ума от этого у тебя все равно не прибавится. А жизнь может и убавиться.
Я не задавал вопросов. Не то, чтобы я боялся. Совершенно нет.
Я просто делал то, что мне велят. Меня не интересовали причины. И, даже если у меня были свои догадки на этот счет, я никогда не озвучивал их. Так было проще.
Меня учили убивать, когда я был еще ребенком. Я был послушным ребенком. Всего лишь одним из сотни безымянных юнцов, таких же, как и я — подопытных кандидатов в идеальные солдаты. Каждый день проходил совершенно одинаково — долгие, изнуряющие тренировки, а под конец недели — выходы на объект противника.
Объектом могло быть что угодно. Иногда всего лишь старые базы другой стороны, а иногда — небольшие провинциальные города, на беду свою построенные недостаточно далеко от боевых действий.
Вначале это было достаточно легко. Гражданские даже не подозревали о нашем существовании и совершенно спокойно занимались своими обыденными вещами, которые обычно делают. Не знаю, в чем именно состоит отличие их жизни от нашей, но… Впрочем, это не важно.
Нам отдавали короткий, один-единственный приказ. И мы, в один голос, рявкая привычное — «Так точно, сэр» и не теряя ни секунды, набрасывались на указанный город.
За его стенами мы могли свободно свершать всё, что нам вздумается. Любую низость. Мы могли грабить и разрушать каждый дом и магазин, попадающийся на пути и, несомненно, расстреливать людей. Просто так.
Разумеется, пленных брать никто из нас не был против. В этом случае больше всего не везло женщинам.
Они были очень покорными. Возможно, догадывались что их ждет. Даже почти не плакали. Те из них, у кого были семьи, слезно молили нас не трогать детей. Но дети и без этого были совершенно никому не нужны. На мой взгляд, куда гуманнее было бы убить и их тоже — все равно умрут от голоду. Впрочем, разве имел ли я право молвить о гуманности? Ведь и сам я был из тех, кто о значении этого слова имеет представление такое смутное, которое только может быть у человека, прочитавшего не так много хороших книг.
Тогда у меня не было цели. Я всего лишь делал то, что мне велят.
* * * *
Здесь было очень много книг. Четыре полки. Четыре стены. Больше, чем книг, наверное, было только количество металлических вещиц разного свойства, что в совершенном беспорядке находились везде — на полу, на мебели и на операционном столе вокруг меня.
В изголовье возвышался какой-то странный агрегат. Я даже не знаю, как он называется.
А если и знаю, то вряд-ли смогу выговорить.
— Ну, наконец-то, — раздаётся хриплый негромкий голос где-то невдалеке.
Откуда-то сбоку выныривает человек в поношенном белом халате. Он подходит ближе. На его лицо падает луч света, отражаясь в стеклах кое-как склеенных на переносице очков агрессивным отблеском.
Его прозвали Потрошителем. Он никогда не делает то, что ему велят. А если и делает, то только то, что посчитает нужным для своих экспериментов. Этот человек был единственным профессиональным хирургом среди нас. Но никто не знает, чем он занимался в прошлом.
Наши люди предпочитают обходить его лабораторию стороной. А к его познаниям в медицине обращаются очень редко, лишь в случае крайней нужды. В конце концов, помимо него у нас есть несколько обычных врачей. К счастью.
Дело в том, что Потрошитель был единственный из них, кто, помимо книг и операций очень любит разного рода... механизмы. Особенно экспериментировать с ними. Верно. Соединять металл и плоть. Вещи, изначально друг другу не очень-то подходящие.
Я пытаюсь пошевелиться, но могу лишь только моргать. Я не знаю, что стало с моим телом. Я не чувствую его, как и не чувствую боли, когда рука хирурга ловко делает мне укол из шприца с какой-то странной багряной жидкостью.
— Будешь как новенький, — довольно улыбается он.
— Что произошло? — спрашиваю я шепотом.
О, у меня еще осталось способность говорить! Это странно, учитывая то, где именно я сейчас нахожусь.
— Взрыв, — лаконично ответил Потрошитель, отворачиваясь и принимаясь копаться с какими-то железками, лежащими напротив странного агрегата.
— Но как… — моя челюсть немеет и я не договариваю. Должно быть, укол подействовал.
— Понимаю. Я тоже ненавижу «зеленых» подрывников. От твоих друзей остались жалкие ошметки, которые мало как можно под что-нибудь приспособить, — он говорил это совершенно обыденным тоном, — Но ты — другое дело. Ты валялся в какой-то канаве, когда я тебя нашел. Тебе поломало всего несколько костей, да оторвало правую руку. Редкостная удача.
Он резко развернулся, продолжая ухмыляться. В его руках появился жуткого вида инструмент, отдаленно напоминающий скальпель, кусачки и бензопилу одновременно. В голове пролетели ругательства. Преимущественно нецензурные. Выраженные вслух жалким мычанием. Никогда еще я не чувствовал себя настолько беспомощным.
— Редкостная удача, — повторяет Потрошитель и аккуратно подключает инструмент к розетке.
|
