 Фанфик «Мечта. | 5. На старт...»
Шапка фанфика:
Название: Мечта.
Автор: Emmy
Фандом: Happy Tree Friends.
Бета/Гамма: Нет.
Персонажи/ Пейринг: POV Генерал Тигр (Ka-Pow), безымянные люди второго плана, безликие солдаты разных сторон (урывками) и кто-то еще... [human]
Жанр: Ангст, AU, Даркфик, Драма, Эксперимент, Философия, POV, Фантастика
Предупреждение:Нецензурная лексика, Смерть персонажа, OOC, Насилие
Рейтинг: R
Размер: мини
Содержание: Отказаться от мечты проще, чем достичь её, не правда ли?
Статус: Завершен.
Дисклеймеры: Все права принадлежат авторам канона.(с)
Размещение: Где угодно, если это хоть кому-то нужно. Только напишите в личку.
Текст фанфика:
Тик-так…
Я приоткрываю глаза и обшариваю темную комнату взглядом, надеясь найти источник назойливого звука. Но не вижу ничего, кроме бесконечных книжных полок, чья деревянная плоть пропиталась пылью настолько глубоко, что уже давно потеряла свой истинный цвет.
Тогда я медленно приподнимаюсь на локтях, судорожно вцепившись пальцами в острый край холодного стола.
Тик-так…
Неторопливое тиканье часов с каждым ударом секундной стрелки все крепче и крепче вбивается в каждую клетку моих мозгов. Ремни, что прежде удерживали меня, всего лишь от одного резкого движения расползаются по швам и падают уродливыми ошметками на пол. Это совершенно не удивляет меня.
Потрошитель никогда не отличался предусмотрительностью. Был ли он уверен в том, что я не переживу его эксперименты?
Как знать. Я и сам этого не ожидал.
Я соскальзываю со стола и поднимаюсь на ноги, предусмотрительно опираясь рукой о железную крышку прибора в его изголовье.
Тик-так…
Я делаю первый шаг и немедленно спотыкаюсь. Снова хватаюсь за стену и чудом удерживаюсь от падения. Моя правая рука кажется непривычно тяжелой… Вернее, это не уже не моя рука. Ведь той я лишился не так давно, при взрыве. Или это было уже давно?..
Новая рука не похожа на старую. Она сделана из какого-то металлического сплава и определенно была прежде частью какого-то механизма, с которыми так любит возиться Потрошитель. По виду она напоминает своеобразную клешню.
Тик-так…
Все еще придерживаясь уцелевшей рукой за стену, я осторожно шевелю клешней, щелкая длинными изогнутыми лезвиями.
Шестеренки крутятся.
Механизмы работают.
Я ощущаю каждое их движение, словно метал и моя плоть слились воедино и рука всегда была такой. Виной тому провода, скрытые внутри искусно сделанных суставов — судя по всему они переносят электрический ток, который возникает при сокращении мышц. Конечно же, я не слишком силен в науках, но я точно знаю, что получать энергию из ничего просто невозможно. Потому-то, наверное, принцип работы этой штуки объясняется именно наличием подобных проводов.
Сложная система… Впрочем, от Потрошителя можно ожидать и не такое.
Кстати, а куда он делся?
Едва я успеваю подумать об этом, как тут же слышу шаги.
Вспыхивает яркий свет, заставляя меня зажмуриться.
— Очнулся? — произносит Потрошитель, — И еще живой. Превосходно.
— Ну да, — говорю я сквозь зубы, — Живой. И невредимый. В какой-то степени.
— Я создал тебя заново. Теперь ты — совершенное оружие. Что ты намерен делать теперь? Убьешь меня?
— Ты заставил меня пережить не лучшие дни в моей и без того дерьмовой жизни. Убить тебя… Да, пожалуй, это дельная мысль.
— Попробуй, — ухмыляется хирург, — Ты и на ногах-то едва держишься.
— И попробую! — огрызаюсь я и делаю на редкость неуклюжий рывок.
Потрошитель легко уворачивается в сторону, а я врезаюсь в стену за его спиной.
Одна из полок надломилась. Раздается какое-то звяканье и я замечаю, что тиканье исчезает вместе с сухим шумом падения книг.
— Хорошие часы были, — с некоторым сожалением протягивает Потрошитель, подходя ближе, — Кварцевые.
Он нависает надо мной и вытаскивает из кармана припасенный шприц с уже знакомой мне красной сывороткой.
Ну уж нет. Не снова.
Я ударяю Потрошителя клешней. Он отшатывается и врезается в операционный стол. Рукав его грязно-белого халата темнеет от хлынувшей крови.
А эта клешня очень острая…
Острее, чем нож. Гораздо острее.
Неплохое оружие.
Какое-то странное чувство переполняет меня, разносясь по кровеносным сосудам и наполняя их знакомым пронизывающим холодом.
Это чувство будет жить со мной еще много лет.
Я подскакиваю к Потрошителю прежде, чем тот поднялся на ноги.
Его очки съезжают с носа и падают на пол. Стекла окончательно разбиваются и тут же тонут в стремительно увеличивающейся багряной тени.
Потрошитель пытается что-то сказать, но вместо слов слышно лишь приглашенное бульканье.
Наверное, сложно говорить с перерезанным горлом? Не знаю. Лично я еще никогда не пробовал.
— Люди такие слабые, правда? — улыбаюсь я, — Как ты и говорил, их очень легко убить. Наверное, я должен был поблагодарить тебя за такую замечательную руку. С ней я стал гораздо сильнее, чем был до этого.
Потрошитель не отвечает, продолжая истекать кровью и слабо дергаться.
— Так вот… Все это время, что ты использовал меня вместо подопытной крысы, мне многое пришлось вспомнить и обдумать. И знаешь, что? Кажется, я нашел себе цель. Да-да… Настоящую цель. У тебя ведь она тоже была? Так что ты меня поймешь. Так вот, я подумал, что неплохо бы создать свою собственную Империю. В ней никогда не будет слабых. Это будет Империя, где мы, тигры будем жить и всецело править. Другие, более слабые расы постепенно исчезнут. А те, что посильнее, будут в подчинении у нас.
Ты спрашиваешь, зачем? Мне надоело быть мелкой шавкой, существующей только по чужим приказам. Я совсем не тот слабовольный мальчишка, каким был раньше.
Так что, пытаясь создать идеального человека, ты все же кое в чем преуспел. Я стал сильнее, гораздо сильнее. Я чувствую настоящую мощь.
Теперь, я сделаю все и не побрезгую более ничем. Только так этот мир будет принадлежать мне. Поэтому спасибо тебе, Потрошитель.
Я смыкаю лезвия клешни сильнее, действуя ими, словно обыкновенными ножницами. Меня с ног до головы окатывает теплой кровью. Тело Потрошителя падает на пол, словно мешок мусора, а голова его закатывается куда-то под стол.
Я небрежно вытираю клешню о драную оконную занавеску, перешагиваю распростертое на полу тело и выхожу из комнаты.
Мое сердце переполняет торжество.
Я уверен в своем новом старте. Старте на пути к победному финишу.
|
