Название: Хлам. Автор: Рют. Бета: Slowcrow Фандом: Ориджинал. Персонажи/ Пейринг: Исключительно свои. Жанр: Дарк, Ангст, Постапокалиптика. Рейтинг: PG13. Размер: Драббл. Статус: Закончено. Размещение: С разрешения. Саммари: "И как будто сама планета решила, что пора заканчивать. Захлопнуть ту ловушку, в которую мы сами себя загнали." От автора: Писалось на конкурс "Понедельник продолжается".
Текст фанфика:
Моё тело обнимает горячий южный ветер.
То есть, я думаю, что он южный. Никогда не умела определять стороны света. Где юг, где запад или восток – не понять. Но ветер сухой и горячий, так что для меня он южный. Был бы холодным, я бы окрестила его северным, приятно-солоноватым – восточным. Западным… не знаю. Эта сторона света не имеет запаха для меня - слишком к ней привыкшей.
По крайней мере, сейчас я должна быть на западе. В месте, которое ранее называли Шотландией. Ранее – это в двухтысячных годах или около того. Я не знаю. А точнее, мне плевать. Больше не существует «раньше» или «потом». Есть только бесконечное «сейчас».
Сейчас – это жарким днём или прохладной тёмной ночью. В пустыне у широкой полосы асфальта или под уродливыми тенями остовов деревьев. Всегда в обнимку с рюкзаком, в котором остался мой небольшой запас воды, энергетика и сухого пайка – повезло наткнуться на какой-то военный склад. Ещё там мёртвым грузом на самом дне из прочной тёмной ткани лежит передатчик. Пластиковый короб с выдвигающейся антенной и парой кнопок. Ну и небольшим светодиоидом. Единственный источник света в облачные ночи. Когда не видно даже луны, я долго сижу на земле и смотрю на мигающую оранжевую лампочку, пока не усну. Как развлечение. Раньше у меня была ещё книга комиксов, но её пришлось выбросить, когда я набила рюкзак пайком. Хотя, я всё равно успела запомнить истории в картинках. Могу даже пересказать по памяти.
В общем, мир для меня состоит из «сейчас», рюкзака и долгих дорог. Иногда солнце разогревает их настолько, что мои босые пятки, кажется, оставляют вмятины на асфальте. Бывает, когда я слишком устаю, дорога теряется впереди, в блестящем мареве. И я понимаю, что пора отдохнуть. И начинаю искать тень.
Для этого обязательно нужно свернуть с дороги. Пройтись по остаткам травы, давно уже выжженным солнцем. Надышаться пылью, насмотреться на останки былого величия природы. «Туманный Альбион», страна дождей, ха. Это было «раньше», когда меня ещё не было на свете. А теперь наш прекрасный остров – такая же выжженная пустыня, как и весь другой мир. Наверное…
Я отсыпаюсь на твёрдой земле, грызу безвкусный паёк, стягиваю с себя давно выцветшую одежду. Раньше я немного стеснялась ходить голой. А теперь уже нет смысла, я и не надеюсь встретить ещё кого-нибудь. А если и встречу, то какая уже разница?
Дорога снова тянется вперёд. Я иду, сама не зная куда, может, нарезаю большие круги, может, всё-таки продвигаюсь к окраине острова, к океану. Уж он-то не должен превратиться в сухую рытвину в земле, как случилось с реками и озёрами. Должно же остаться хоть какое-то величие Земли. Или ледяная, солоноватая вода и холодные стебли водорослей сохранились лишь в моей памяти? Всё возможно.
Иногда, сворачивая с дороги, я натыкаюсь на свалки. Они огорожены, но сетки из проволоки много где прорвались, растянулись, провисли под давлением гор мусора. Когда хочется, я залезаю внутрь. Нет желания – прохожу мимо. Чего я там не видела?
Свалки напоминают о том, как люди ещё трепыхались. Пытались собирать компьютерный мусор, отвозить его подальше от городов. Но потом всё равно захлебнулись в нём и бросили это дело. Там, в том городе, откуда я ушла, о котором стараюсь не вспоминать, этого мусора горы на улицах. Когда-то вонючий дым от пластика, который пытались сжигать, заполнял нам лёгкие. Когда-то давно.
Свалки – это горы. Вы когда-нибудь Эверест на картинках видели? Так теперь представьте этот же пейзаж, только горы именно из компьютерного мусора. Любого, который только в голову придёт. Чёрные и серые, блестящие глянцевые и глухие матовые, с яркими пятнами модных гаджетов. Сервера, навеки погасшие мониторы, убитые ноутбуки и смартфоны, целые россыпи флешек. Тысячи, миллионы метров проводов. Отходы современной цивилизации, информационного общества. Их можно по слоям разбирать – первая версия гаджета, вторая, третья, самая крутая… И так очень и очень долго. Настоящая археология.
Пару раз я играла в археолога. Копалась в кусках пластика, рассматривала телефоны, разбитые экраны ноутбуков, разматывала провода. Набирала на клавиатурах сообщения самой себе. Просто так, от нечего делать. А может, от желания пообщаться с кем-нибудь. Или всё вместе.
Пару раз я забиралась на самый верх гор. Без всякой страховки, просто цепляясь руками. В первый раз, когда передо мной оказался захватывающий пейзаж из гор мусора, ленты дороги и линии горизонта, я не удержалась и прокричала: «Я королева Соединённого Королевства!»
Никто, кроме эха, мне не ответил. Даже не засмеялся.
Ещё на свалках полно глянцевых поверхностей – они заменили мне зеркала. Но смотреть особо не на что – моё лицо похудело, из-под кожи выпирают скулы, глаза постоянно красные и слезятся, кожа шелушится. Даже волосы лезут сухими прядями. Я смотрю на себя, пытаясь найти хоть одну черту того свежего, молодого лица, которое у меня было раньше. Того здорового тела, нормального, не измученного голодом и усталостью сознания. Но я не нахожу ничего. Катаклизм изменил не только планету, но и меня.
Рассказать о катаклизме? Хотелось бы. Я не знаю почти ничего. Просто когда-то стало слишком много. Слишком много солнечных лучей, растворявших озоновый слой. Слишком много мусора, который годами накапливали люди, гоняющиеся за очередными сверхновыми версиями гаджетов. Вредных выбросов в атмосферу. Убийств. Злобы. Всего. И как будто сама планета решила, что пора заканчивать. Захлопнуть ту ловушку, в которую мы сами себя загнали.
Всё началось с землетрясений, рушивших города, оставляющих широкие трещины на земле. Потом ураганы, сносящие остатки лесов. И, наконец, великая засуха. Она истребила остатки жизни и цивилизации. И настало «сейчас».
Я не помню, как я ухитрилась выжить. Не помню, как пустилась в долгий поход по стране одна. Не помню даже, как давно. Всё слилось в один жаркий день, в одну холодную ночь. Единственное, о чём у меня остались воспоминания – город. Шумные улицы, мелкие кафешки. Интернет и холодная вода из-под крана. Слишком приятно, чтобы вспоминать, лежа на грудах мусора. Слишком больно.
Иногда, совсем тёмными ночами, когда облака полностью скрывают звёзды и луну, я достаю из рюкзака передатчик. Оранжевая лампочка ярко мигает в темноте. Я натягиваю джинсы и свитер с оторванным рукавом и ложусь на землю. Время поспать.
Не о чем беспокоиться. Раньше я боялась, что у меня не останется воды, что я не найду еду. Сейчас уже без разницы. Передо мной дорога, рядом со мной рюкзак. Утром солнце взойдет, разбудив меня, и я снова отправлюсь в путь. Может, я упаду прямо на дороге. Может, пройду ещё день. Неважно.
Я бессмысленно кручу ручку приёмника. Реактор всё ещё питает его энергией. Лампочка чуть мигает. Я слышу помехи.
Может ли на выжженной земле остаться ещё хоть один, как я? Может ли он сейчас тоже сжимать в руках приёмник и смотреть на чёрное небо?
В глазах мутнеет. Я переворачиваюсь на спину.
Сухой треск отдаётся в ушах.
– Всем, кто меня слышит… Всем, кто меня слышит…
– Я слышу, – шепчу я.
На несколько секунд мир затихает.
А потом в нём нерешительно отдаётся вопрос:
– Почему мы ещё здесь?
– Не знаю… – Нет смысла лгать и дарить кому-то надежду сейчас.
– Я хочу увидеть океан, – признаюсь я.
Он молчит. Я не смогла ответить на его вопрос.
Лампочка мигает и медленно гаснет.
Я закрываю глаза.
***
Впереди – лента горячего асфальта и блестящее марево. Позади – горы мусора, застрявших в проводах импульсов и нереализованных возможностей.
Короткий рассказ с коротким названием - но сколько в нём заложено! Слово "хлам" настолько ёмкое и многообразное, что название уже заранее интригует заглянуть в рассказ и узнать, о чём же он. Это уже безусловный плюс автору. А вот драбблом я работу бы не назвала - это скорее миник, или даже виньетка, поскольку автор показывает нам всего один день из бесконечного "сейчас", ничем, в общем-то, не отличающийся от других. Вся основная мысль рассказа выражена в его последних строках. Поскольку я не слишком люблю и разбираюсь в жанре постапокалиптики и киберпанка, не могу оценить оригинальность этой работы. Но для меня субъективно эта работа интересна и ориинальна, подобной идеи мне не доводилось читать. Зацепилась за некоторые нелогичности сюжета: почему нельзя было просто построить заводы по переработке мусора? Горы компьютерного хлама - образ, безусловно, яркий и запоминающийся, но вот этот момент немного не ясен. И позже, когда героиня внезапно ловит чей-то голос - её же так терзало одиночество, и она даже не рада этому человеку? Не расспрашивает его о том, где он, хотя бы? На мой взгляд, странновато. В остальном же работа безупречно сера и тосклива, точно эти самые горы компьютерного мусора. Все описания на высоте, рассказ атмосферен и запоминается надолго. Ну и некоторые тапки (как же я без них-то)):
"Эта сторона света уже не имеет запаха. Я слишком к нему привыкла" - местоимение сбивает с толку, ибо поначалу подсознательно относится к стороне света. Перефразируй, чтобы этого не было.
Спасибо за рецензию. Очень рада, что мой любимый рассказ пришёлся тебе по вкусу)
Добавлю о мусоре - да, заводы построить можно, но сколько? И намного ли их хватит. Ведь уже сейчас в мире более чем достаточно свалок, а если уровень потребления вырастет? Никакие заводы могут не справиться с ним.
И меня даже удивил момент об одиночестве. Да, героине хочется к океану, холоду, хоть какой-то смене пейзажа, напоминании о прошлом. Но люди... Ей ведь нет никакой разницы уже. Никому не будет разницы, думаю. У каждого своя мечта - океан, знание о том, почему кто-то ещё остался на этой земле. Вот только вместе им делать нечего. Никакого смысла...
Спасибо за исправления, подредактирую текст.
И ещё раз благодарю за рецензию)
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
