Тусклый осенний день в одном из множества миров. Серое-серое небо. Пронизывающий холодный ветер и тёплые плащи на плечах.
Рыжие-рыжие сполохи факелов, запах дыма, радостно гомонящая толпа. Рыжие-рыжие волосы на ветру – тот же огонь, только живой.

Ты стоишь на огромном костре, который вот-вот вспыхнет – но лишь удобней перехватываешь гитару. Ты все же настоял, чтобы тебе её оставили. А я смотрю на тебя из толпы. Ларэ, Лааро – по-разному произносят здесь твоё имя. Уверен, ты чувствуешь мой взгляд. Я мог бы назвать тебя братом – но снова не успел.

…Странный это мир. Освоенный космос, множество населённых планет, техника, похожая на ту, к которой я был привычен… так и хочется сказать «при жизни». При этом – столь же развитая магия, нечто совсем другое, чем то, чему учился я… И жесточайшие сословные рамки. Невозможность переступить раз и навсегда заданные правила – никому. И костры для несогласных.

Лааро – рыжий сполох, огонь, ведущий за собой. У тебя было всё – знатное происхождение, богатство, власть, талант. Признанный талант. Тобой восхищались знать и монарх, тебе рукоплескали маги и военные. Оставить все, жениться на простолюдинке и уйти бродячим певцом по бесконечным дорогам – безумие. «Мои песни для всех» - эти слова бросил ты своей семье? И ушёл. И песнями сделал то, что я в другое время и в другом мире – мечом: перевернул этот мир с ног на голову.

Площадь оцепляют солдаты с пулевым и плазменным оружием, зачарованными клинками и арбалетами. На простых людей и на магов. Толпа чуть утихает, все глаза устремляются на медленно занимающийся костёр. Падальщики…
- Тише, тишше, успокойся! Магов привлечешь!
Мой бывший учитель, бывший рыцарь Света. Хотя насчёт второго – почему бывший? Да, сейчас он прав.
- Нам лучше уйти, ты слишком заметен, просто кипишь! – продолжает он.
Оборачиваюсь и отвечаю светским тоном пришедшего развлечься человека:
- Еще слово, дорогой учитель – утоплю. Лично. В лаве.
Он отшатывается и замолкает на полуслове. Так-то лучше. Странно всё же сплетаются судьбы: теперь он мой подчиненный, и я в ответе за него. Но слишком уж многое нас связывает.

Тем временем дрова разгораются. Но есть ещё время, прежде чем огонь доберется до верха – и ты касаешься струн. Лааро – ты мог бы быть моим близнецом, настолько ты похож на меня в юности. Ты так хотел сделать людей и мир лучше. Твои песни заставляли думать, так ли уж незыблем устоявшийся миропорядок – и так ли он правилен, как принято считать. И тебя тоже называли избранным, избранником судьбы. Какая ирония. Лишь долгое время спустя я понял: быть избранным означает, прежде всего, понимать, на что имеешь право, а на что – нет. Когда допустимо вмешательство, а когда – бездействие. Я не вправе спасти тебя – это твой путь, и ты должен пройти его сам, до конца. Почти единственное, что я мог сделать – это встретиться с тобой и рассказать о своих ошибках. И отказаться, когда мне и моим людям предложили участвовать в твоей поимке. Тебя же смёл поднятый тобой самим шторм. Ты нашёл слишком много врагов и слишком мало союзников.

Дым костра царапает горло, глаза слезятся. Кажется, что легкие снова сгорают, и нет ничего, кроме немыслимого жара... Я задыхаюсь. И мой бывший учитель чувствительно наступает мне на ногу. Вовремя. Всё в порядке. Это всего лишь память. Когда же я запомню, что теперь могу дышать сам…

Люди заворожено молчат. Трещит огонь, и твоя последняя песня летит над площадью. Не этого ли ты хотел, не это ли предвидел, когда просил меня прийти на твою казнь? В том, что она будет, рано или поздно, ты не сомневался. И если ты мечтал, чтоб твои песни запомнили – ты этого добился, неназваный брат мой. Хотя бы эту, быть может, лучшую из всех – запомнят.

Стихает пение, умолкают струны, все выше поднимается пламя. Ещё несколько минут, и огонь доберется до тебя. Пора. Пока все в оцепенении, пока песня ещё висит в воздухе. Хоть это сделать я могу. Под плащом – эльфийский лук и десять стрел к нему. Архаичное оружие… хотя – смотря где. Дорого же мне стоило его достать. Странная раса – эльфы… Впрочем, не до них. Да, твой костёр окружён завесой, которую не пробьют ни пуля, ни плазма, ни здешняя магия. Но вот заговоренная эльфийская стрела – это другое. А мои… умения - третье.

Одно плавное движение – и стрела уходит вверх. Точно пробивая горло и позвоночник. Магическая завеса вспыхивает и осыпается искрами. Вот и всё. Спи спокойно, Лааро, неназваный брат мой. Ты спел свою лучшую песню и умер так, как хотел. Твоя жена и сын у меня, и будут в безопасности. А лишняя боль тебе ни к чему. Достаточно того, что в своё время её хватило мне.
Пора уходить. Легкий стальной меч эльфийской же работы удобно ложится в руку, за поясом – заряженный пистолет и бластер. Привычное оружие тоже с собой, но сейчас оно нас засветит в прямом и переносном смысле. Смыкаю щит вокруг нас. Всего полминуты продержаться до открытия портала. Мы справимся.
(09.01.2011)