 Фанфик «Регенерационная»
Шапка фанфика:
Название: Регенерационная
Автор: Артемис Агротера
Фандом: Trinity Blood
Бета/Гамма: Вэлли В.
Персонажи/ Пейринг: Каин/Дитрих, упоминается Исаак
Жанр: Романтика, Драма, Эротика, Повседневность
Предупреждение: ООС, Насилие
Тип/Вид: Слэш (яой)
Рейтинг: R
Размер: Драббл
Содержание: Регенерационная, Каин, Дитрих...
Статус: Завершен
Дисклеймеры: Все принадлежит наследникам Есиды Сунао
Размещение: Не разрешается
От автора: Посвящается любимому мужчине. Написано на основе личной ролевой игры, поэтому к канону не имеет отношения
Текст фанфика:
Регенерационная похожа на шахматную доску. Белый кафельный пол – чернота ночи за окном, белые стены – чёрная вода в резервуаре, белые двери – и чёрные кнопки кодового замка на каждой. Ни пылинки. Ни единой стоящей не на своём месте вещи. Чистота и стерильность.
Кажется, хорошо себя здесь способен чувствовать только Исаак с его педантичностью, но никак не я. И не ты.
Но всё-таки мы оба сейчас здесь... зачем?
Ты смотришь на меня алыми глазами и улыбаешься так, что я могу видеть твои клыки – ещё острее моих.
Да, я вижу.
Но мне не страшно. И не будет. Ты знаешь.
«Знаю» - распахиваются белые крылья.
«Знаю» - алый взгляд пронизывает меня насквозь.
«Знаю» - ты прижимаешь меня к стене со всей своей безумной силы. Будь я человеком – валяться бы со сломанным позвоночником.
Но я уже давно не человек. Я выдерживаю, и у меня ещё остаются силы обвиться вокруг тебя, и ответить на твой поцелуй. Отчаянно. Сильно. Как в последний раз. Или в первый... какая разница.
Сейчас, когда моя одежда – вполне ожидаемо, ты делаешь так всегда, не тратя время на расстёгивание пуговиц, - превращается в лохмотья под твоими когтями, явно не лучшее время для подсчётов.
...Представляю, что сказал бы Исаак, узнав, чем мы занимаемся в святая святых... Но он не придёт, у него задание, а у нас – романтический вечер.
Если, конечно, то, что творится сейчас, можно назвать романтикой.
Сегодня ты со мной груб, я ощущаю это каждой клеточкой своего организма. Но, не будем лукавить, мне нравится это. Острота твоих когтей. Острота боли. Острота... наслаждения.
С тех самых пор, как я стал метоселанином, ты бесцеремонен со мной больше, чем когда-либо – конечно, ведь любые раны на мне немедленно зарастают, как не бывало, и можно не бояться сломать меня окончательно. Единственное действительно опасное, что ты действительно можешь сделать со мной – это выпить до дна, обезумев от запаха моей крови, но мысль об этом почему-то лишь заводит меня ещё больше вместо того, чтоб пугать.
Прикосновение...
Я вскрикиваю, когда ты оказываешься во мне. Чёрт бы побрал повышенную регенерацию – из-за нее всегда так больно, словно в первый раз, но эта боль сладка боль, и я готов терпеть её. Я хочу терпеть её. Сейчас. И всегда.
Мне никогда не бывает достаточно, как и тебе, и это ещё одна грань безумия, что объединяет нас.
Ты не щадишь меня, ты думаешь лишь о себе, убыстряешь темп раньше, чем я успеваю окончательно привыкнуть, и я кричу, царапая твои плечи, понимая, что от твоего напора даже мне недолго остаться с переломанными костями... и что я не собираюсь оставаться в долгу.
Ты стонешь, когда мой поцелуй обращается укусом, и по тому, как на миг меняется твой взгляд, подёрнутый пеленой желания, я понимаю, что нарвался.
Опять.
Ты касаешься моей шеи, и меня пробирает дрожь от понимания, что сейчас будет. Чего ты хочешь.
Меня. Целиком.
И сердце заходится так, что терран бы давно заработал сердечный приступ, и наслаждение сплетается с болью, и я раздираю когтями твои плечи, а ты сжимаешь клыки у меня на горле.
Мне не страшно. Скорее, я на пике блаженства.
В этом все мы.
Ибо наша любовь – это боль.
|
