 Фанфик «Мечта. | 4. Новый отсчет.»
Шапка фанфика:
Название: Мечта.
Автор: Emmy
Фандом: Happy Tree Friends.
Бета/Гамма: Нет.
Персонажи/ Пейринг: POV Генерал Тигр (Ka-Pow), безымянные люди второго плана, безликие солдаты разных сторон (урывками) и кто-то еще... [human]
Жанр: Ангст, AU, Даркфик, Драма, Эксперимент, Философия, POV, Фантастика
Предупреждение:Нецензурная лексика, Смерть персонажа, OOC, Насилие
Рейтинг: R
Размер: мини
Содержание: Отказаться от мечты проще, чем достичь её, не правда ли?
Статус: Завершен.
Дисклеймеры: Все права принадлежат авторам канона.(с)
Размещение: Где угодно, если это хоть кому-то нужно. Только напишите в личку.
Текст фанфика:
* * * *
Я ненавижу воспоминания.
Они преследуют меня, каждую ночь безжалостно вгрызаясь в подсознание когтями и зубами… или что у них там еще может быть такое острое и болезненное?
Такие сны не вызывают у меня ничего, кроме боли и отвращения.
Слишком часто я понимаю, каким ничтожным и слабым я был в прошлой жизни.
В те времена, когда я еще был человеком.
А было ли это жизнью?
Возможно, это было нечто меньшее, чем существование.
Но теперь же, переделав себя не без помощи жестоких обстоятельств и пройдя через многие мерзкие эксперименты над собственной и без того истерзанной душой, опустившись на самое дно бездны, я, к удивлению своему понимаю, что не в состоянии противиться прошлому, не смотря на всю ненависть к нему.
И это так противоречиво для меня.
Вероятно, во мне осталось еще что-то человеческое?
В конце концов, мое сердце еще живо.
Я многое бы отдал, чтобы заменить его на какой-нибудь очередной механизм.
Жаль только, что на этом свете больше нет ни одного достойного хирурга, который сумел бы сделать это.
* * * *
Основа управления этого мира лежит именно в манипуляции человеческим сознанием.
Это особое искусство.
Первый ключевой шаг к его постижению — это добиться уважения и доверия окружающих тебя людей. Для этого нужно всего лишь доказать свою правоту путем особого убеждения.
Я никогда не брезговал словами. Напротив, мне всегда есть, что сказать.
Но одно дело — сказать, а совершенно другое — сделать.
Тут только два варианта. Сделал — выиграл. Не сделал — проиграл.
Проигравший, как это хорошо известно — слабейшее звено, ненужная вещь.
Что мы делаем с ненужной вещью? Правильно, выбрасываем.
Ты согласен со мной?
Ишь ты, молчит… Молчит и смотрит себе под ноги.
— Непокорные все равно будут сломлены, — говорю я вслух, искривляя губы в презрительной усмешке.
Солдат не отвечает.
Тогда я наклоняюсь, хватаю его за шиворот мертвой хваткой своей стальной клешни и рывком ставлю на ноги. Его лицо покрыто ржавой коркой постепенно застывающей крови. Все тело его изуродовано ужасающими рубцами, с которых каждую секунду опадала на пол багряная кровь, возвещая о своем приходе тяжелым металлическим запахом... запахом приближающейся смерти и разложения.
Он умрет совсем скоро, но агония еще не желает отпускать его.
Я мог бы прекратить его муки одним только ударом, но я этого не делаю, продолжая сверлить его лицо взглядом.
У этого человека совершенно другие глаза. Их цвет не похож на цвет глаз наших людей.
Возможно, поэтому они кажутся такими чуждыми и… живыми?
— Ты… — хрипло говорит он, — Ты жалок.
— Что?
— На самом деле это ты уже проиграл… Я умру… Но на мое место придут другие…
— И что с того? — улыбаюсь я, — Мы все равно убьем вас. Всех до единого. Неважно, сколько вас будет. Выживает, как известно, сильнейший. А вы всего лишь слабые людишки. Кто тут жалок — так это именно вы.
В ответ он смотрит на меня с сочувствием, настолько искренним, что несколько секунд я молча смотрю на него в изумлении.
— Ну что? — наконец говорю я, сохраняя каменное лицо, — Чего молчишь? Нечего сказать?
— Мне жаль тебя, — отвечает он, постепенно оседая обратно на землю, — В самом деле, жаль…
Каждое слово дается ему с трудом, сопровождаясь мучительным кашлем, но он продолжает говорить, с удивительной для такого состояния отчётливостью:
— Глупец тот, кто идет на поводу у гордости и честолюбия, не гнушаясь при этом ничем. Ты думаешь, люди потерпят тебя, даже если ты действительно возвысишься так высоко, насколько себе представляешь?..
— У них не останется выбора, — уверено говорю я. — Твоя страна уже принадлежит мне.
— Ты ошибаешься… Сильно ошибаешься…
Он закрывает глаза и почему-то вытягивает перед собой руку.
Я замечаю на его запястье какой-то блестящий браслет, наклоняюсь ближе и с интересом рассматриваю зеленые огоньки цифр на его поверхности.
Это ведь просто часы, верно?
И они ведь не могут быть…
Солдат вздыхает в последний раз и слабым движением нажимает на миниатюрную кнопочку.
На его лице появляется слабая улыбка.
Тиканье часов становится громче.
|
