 Фанфик «Осколки. | Шкатулка.»
Шапка фанфика:
![]()
Название: Осколки
Автор: Emmy
Фандом: Честно говоря - Happy Tree Friends, но поскольку здесь такового нет (а к аниме и манге его точно не отнести), то в Ориджиналы...
Бета/Гамма: Нет.
Персонажи/ Пейринг: Я не указываю имен, поскольку всё и так предельно понятно. Ну, если вы знакомы с каноном. Или хотя бы с фанартами... [human]
Жанр: Ангст, AU, Даркфик, Драма, Эксперимент, Гет, Мистика, Философия, POV, Психология, Романтика, Повседневность, Фантастика
Предупреждение:Нецензурная лексика, Смерть персонажа, OOC, Насилие
Рейтинг: R
Размер: миди
Содержание: Склеиваю осколочки. Маленькие такие осколочки. Чем они были вначале? Чашкой ли? Зеркалом? А может быть, пыльной музыкальной шкатулкой с балериной из слоновой кости, откружившей свой последний танец, как снежинка на ветру?
В каждом осколке отражается своя история...
Статус: В процессе.
Дисклеймеры: Все права принадлежат авторам канона.(с)
Размещение: Черкните пару строк в личку, если оное вам надо.
От автора:Примечания автора: Что это представляет собой?
Осколки совершенно разных образов. Глазами каждого из них предлагается взглянуть... Кем они являются, угадывать вам.
Кто не знает нашумевшие флеш-мульты HTF? Однако же, поскольку я вижу тайный смысл во Всём, то подхожу даже к полнейшему мясному трэшу с совершенно иной точки зрения...
Как вы уже знаете, все персонажи, которых я указываю здесь - люди (хуманизации).
Текст фанфика:
Вначале ты был только лишь голосом, слышать который могли лишь немногие.
А если и слышали, то это совершенно ничего не меняло.
По крайней мере, так было для тебя.
Ты не видел ничего, кроме темноты.
Ты не чувствовал ничего, кроме мертвых, безжизненных стен старинной шкатулки.
Интересно, сколько столетий уже прошло?
И отчего же ты еще не рассыпался в прах вместе с ней и всеми теми странными и непонятными во мгле безделушками, что хранятся вместе с тобой?
А где-то там, далеко-далеко от тебя ярко светят огни неоновых ламп, а через широко распахнутое окно заглядывает мягкий теплый ветер, неся с собой запахи ночной улицы и почти неуловимый аромат луговых цветов.
Но для тебя весь мир сейчас – это только лишь темнота, да голоса людей, снующих мимо, да постоянно куда-то спешащих.
И хоть бы один из них прислушался.
Хотя бы попытался услышать.
«Откройте эту чертову шкатулку!»
«Это же так легко»
«Я же не прошу невозможного!»
«Пожалуйста»
Ты знаешь, что это совершенно бесполезно. Таково твое проклятие. Но, тем не менее, ты все еще продолжаешь взывать к ним, равнодушными тенями мелькающими мимо пыльного резного шкафа, на полке которого ты провел, навечно заключенный в старинную шкатулку.
Но за что же тебя прокляли?
Ты уже совершенно не помнишь причин и возможной своей вины.
Да и это для тебя уже не важно.
Все то, о чем ты мечтаешь, находится совершенно рядом, буквально под рукой, отражаясь мягким отблеском в потускневших боках золотого ключика, бывшего когда-то до обжигания переливчатым и блестящим.
Больше всего на свете ты желаешь увидеть, наконец, солнечный свет.
И ты продолжаешь проводить свое время в ожидании, что отдается запахом застарелого нафталина и мягкой серой паутиной окутывает тебя с ног до головы.
А где-то там по-прежнему бурлит жизнь, постоянно меняясь…
Ты давно уже потерял счет времени.
И смутная надежда твоя на то, что хоть кто-нибудь из всех этих людей, поколения которых постоянно меняются изо дня в каждое новое столетие, когда-нибудь вдруг услышит твой голос, постепенно исчезает не оставляя после себя ничего, кроме серой рассыпчатой пыли вечной темноты.
Но что это? Когда ты уже почти смирился с самой вечностью, как твое мрачное молчание нарушил странный и очень-очень знакомый звук.
То, чего ты никогда не ожидал услышать.
Скрип открываемой дверцы.
И все, что ты видишь далее, есть ни что иное, как ослепляющий свет, резко нарушивший привычную темноту и очень больно ранивший взгляд.
А потом появилась Она.
Она была той, что обладала настоящим даром.
Она умела верить в людей.
Всем своим сердцем, всей своей душой.
И совсем не важно, сколько раз Она будет обжигаться и каждый раз разочаровываться.
Она просто верила.
И все.
И ты, как никто другой, понимал ее.
«Было бы здорово, если бы ты тоже был живым»
Разве не лучше ли оставаться именно таким, каким тебя сделали? Ведь в запасе тогда остается целая вечность. И никогда-никогда не состаришься и не умрешь.
Но к чему все это?
Тебе не нужны вечные сумерки. Тебе достаточно только мимолетного луча солнца, случайно заглянувшего сквозь плотную бархатную штору окна.
И ты уже чувствуешь его мягкое тепло. И ты уже слышишь приятный шелест ветра за своей спиной.
Ты чувствуешь себя свободным.
Разве это не самое главное?
Теперь ты можешь пойти куда угодно и делать все то, что только вздумается. Покинуть скучный, серый мир, в глубине которого ты был заточен слишком долго.
Но тем не менее, ты не можешь сделать этого.
Твое сердце стучит теперь совершенно иначе. Не так, как сломанное тиканье часов.
А по-настоящему.
И тебе почему-то больно дотрагиваться до пламени огня, что мягко пританцовывает на кончике свечи.
Ты чувствуешь себя Слишком живым.
— Но разве нужна кому-нибудь старая поломанная игрушка, в пыльную душонку которой вдохнули жизнь?
— Ты не можешь быть ненужным. Ты – мой друг.
Ты улыбаешься, вглядываясь в ее глаза, такие ясные и большие.
Такие глаза никогда не смогут лгать.
И твоя жизнь продолжается.
На одном только ее умении верить.
Ты знаешь это очень хорошо.
Поэтому ты не мог поступить иначе.
Должно быть, большей отчасти оттого, что слишком любил ее.
И ты просто не мог допустить того, что есть еще один человек, что любит ее сильнее, чем ты.
И ты делаешь выстрел, странной глухой болью отдающийся в твоих ушах.
Ты отбрасываешь пистолет на пол, в твердой уверенности, что на нем не найдут даже отпечатков.
Разворачиваешься и выходишь.
Каждый день заканчивается для тебя вечером. В котором не существует никого и ничего кроме тебя, ее и садовой беседки, за столом которой так приятно сейчас сидеть и пить чай.
Ты улыбаешься, рассматривая каждую ее черточку и слушаешь ее непринужденные слова.
Ты твердо уверен в том, что она все очень хорошо знает. И ты очень четко видишь боль, что постоянно терзает ее хрупкое маленькое сердце, которое очень легко сломать и разбить.
Но она все еще привязана к тебе. Гораздо крепче, чем пуговица на рубашке.
Она верит в тебя.
И этого более чем достаточно.
«Никому и никогда нас не разлучить. Во веки вечные»
Она странно улыбается и доверчиво протягивает тебе руку.
|
