фанфики,фанфикшн
Главная :: Поиск :: Регистрация
Меню сайта
Поиск фанфиков
Новые фанфики
  Всё было по-другому... | Пролог
  День был бесконечен. Богам заняться нечем | Глава 1. Начало
  Halloween
  Временно разрушено | Пролог
  Between Angels And Demons | This is Hunt
  Том и Джерри: Эквестрийские приключения | Концы концами, а всё же случаются
  Том и Джерри: Эквестрийские приключения | Финито на подходе!
  Том и Джерри: Эквестрийские приключения | Друзья - враги, враги - друзья
  Том и Джерри: Эквестрийские приключения | Разбор полётов
  Том и Джерри: Эквестрийские приключения | Как с котом и мышом устроить хаос?
  Том и Джерри: Эквестрийские приключения | Всем встать, суд идёт!
  Том и Джерри: Эквестрийские приключения | Нашли неприятности на свои хвосты
  Том и Джерри: Невероятные Приключени | В поисках лекарства от шуток
  Убить вампира. | Глава 2.
  Жизнь друзей | Глава 1.
Чат
Текущее время на сайте: 19:16

Статистика
Главная » Фанфики » Фанфики по сериалам » Шерлок BBC

  Фанфик «Падение | Глава 1»


Шапка фанфика:


Название: Падение
Автор: Summer Wine
Фандом: Шерлок
Бета/Гамма: Diana McFire
Персонажи/Пейринг: ШХ/ОЖП
Жанр: драма, даркфик
Предупреждение: мат, насилие
Тип/Вид: гет
Рейтинг: NC-21
Размер: миди
Статус: закончен
Дисклеймеры: все права принадлежат сэру Артуру Конану Дойлю, Моффату и Гэтиссу
Размещение: разрешено



Текст фанфика:

Он смотрит телевизор. Из-за диванной спинки выглядывает только блестящая лысина.
Я сильнее сжимаю рукоятку кривого ножа, делаю несколько беззвучных шагов и одним старательным движением, одновременно кладя ладонь на голову, перерезаю жирную глотку. Кровь неумолимо хлещет на его одежду, колени, диван.
Сняв с себя полиэтиленовый плащ, поправив солнцезащитные очки и выйдя через черный ход на улицу, я переступаю через трупы двух незадачливых охранников, от которых толку было не больше, чем от огромной бойцовской псины, крепко спящей в вольере. Чтобы она не подняла лай, мне пришлось незаметно прикормить ее телятиной в соусе из сметаны и транквилизатора.
Воздух холодный, слизистая носа вот-вот покроется корочкой льда.
Спешить. Спешить. Спешить.
Но я ступаю осторожно — притоптанный снег всегда коварен.
Холод. Я всегда ощущаю холод.
Снимаю перчатку и достаю из кармана телефон, чтобы отправить сообщение. Стивен будет доволен столь быстрым результатом, а у меня есть три свободных дня.
- Не найдется закурить?
Сердце подпрыгивает от неожиданности, но мое лицо остается бесстрастным.
- Не курю, - спрятав телефон, не сбавив темпа и не взглянув на попрошайку, я иду дальше. Беспокойство шевелится во мне тяжелой змеей.
- Курите, - слышу за спиной. Мерзкая тварь не отстает. Наверное, цыган — акцент определенно какой-то странный.
Инстинктивно сжав ладонью телефон в кармане, чтобы убедиться, что он все еще на месте, я останавливаюсь и оборачиваюсь. Одет в кучу грязных лохмотьев, сгорбленный. Лицо у него кривое, покрытое естественным для людей такого типа слоем грязного жира. Определенно не цыган и не полицейский.
- Отвали, я не дам тебе сигарету, - произношу я с легким раздражением в голосе. Хитрый взгляд бродяги выводит меня из себя, и я решаю побыстрее уйти, но бездомный хватает меня за руку.
Быстро высвободившись от цепкого захвата, я все-таки не выдерживаю и, оборачиваясь, вынимаю нож, с досадой замечая идущие вдоль лезвия две тонких полоски крови, оставшиеся, видимо, после вытирания тряпкой. И когда я стала такой неряхой?
- Отвали, сказано тебе, - сквозь зубы проговариваю я, и это действует — бродяга отскакивает назад с поразительной ловкостью. Остатки крови на ноже явно впечатлили его.
Совершенно неожиданно уродец бросается ко мне, я вижу, как его грязная ладонь летит прямо мне в лицо, и уворачиваюсь, а ему удается вывернуть мое запястье и свободной рукой отобрать нож.
Он убегает; я бросаюсь за ним. Скользкий снег предательски скрипит под ногами, я чуть не падаю. Горбун уже давно превратился в стройного человека, который очень, очень быстро бегает. И аккуратно, не подворачивая ног, в отличие от меня. Я бы за ним не бежала, но он стащил у меня нож, который я схватила без гребаной перчатки, и раз уж дело пахнет полицией, то все это дерьмо сыграет против меня. Да, я неуловима — могу сделать другие документы, но придется подправлять внешность. А к этому я не то чтобы готова. К тому же, если я так облажаюсь, то сяду в тюрьму или просто лишусь работы.
Поворачивая за угол и оказываясь в узкой улочке с кучей арок, я теряюсь. Бомжа нигде нет.
Юркнув в ближайшую арку, затем в подъезд, поднимаюсь на пятый, последний этаж и гляжу на дорогу в окно. Фальшивый бомж убегает в сторону моста по Боро-роуд, а вот патрульная тачка — тут как тут.
Она отъезжает меньше, чем через минуту — как только полицейские выясняют, что инцидент исчерпан, а жертв нет.
За мной следили. Или не за мной, а за этим домом. Кто-то, кто знал — я сюда приду. Хорошо, что я проникла на территорию задолго до осуществления операции. Пришлось проморозить задницу несколько часов, но оно того стоило. Стивен будет недоволен. Кто-то нас засек, и это гораздо хуже, чем когда полиция просто расхлебывает наши преступления, и в итоге ни черта не находит.
Беспокойство не оставляет меня, поэтому я звоню Стивену с одноразового телефона, на котором вроде бы оставались минуты.
- Новости есть? - сходу спрашиваю я.
- Новости есть, а работы нет, - мрачно отвечает Стивен.
- В смысле?
- Джеф мертв.
- Что? - тупо спрашиваю я.
- Приезжай, поговорим.
Я отключаюсь, на всякий случай ломаю телефон пополам и заталкиваю его в щель мусоропроводного люка.
Что за дела? Выходит, мы теперь безработные?
Голову пронизывает острая боль. Не вовремя.
Я опускаюсь на корточки и сжимаю ладонями виски.
Таблетки. Быстро выпить пару таблеток.
Боль застилает мне глаза белым полотном, боль прекращает все мыслительные процессы в моей голове.
Приступ мигрени постепенно сходит на нет, но я на всякий случай глотаю обезболивающее и бегу по ступенькам вниз.
Осталось дойти до машины, не встретив старого знакомого. Хотя он наверняка уже у себя в участке.
Стивен не встречает меня, его прислуга просит пройти на веранду.
- Кто это сделал? - интересуюсь я, задвигая за собой стеклянные двери и пытаясь изобразить равнодушие. На самом деле я невероятно взволнована, потому что деньги мне нужны, и неожиданная потеря такой золотой работы не пойдет на пользу моему бюджету.
Стивен развалился в кресле и пьет водку, очевидно, занюхивая ее кокаином. Брюхо у Стивена знатное и по размерам, и по волосатости. С растительностью на голове ему повезло меньше, потому он бреется налысо. Как и сегодняшний ублюдок, которому я перерезала глотку.
- Сядь, - он указывает мне на кресло напротив, и я сажусь, стащив с себя пальто. В этом помещении явно переусердствовали с отоплением. - Выпей водки, - он наливает мне полстакана, и я в ужасе от того, что мне придется это выпить. Еще и залпом, чтобы не наслаждаться отвратительным вкусом.
Не смея перечить, я беру стакан, приличный кусок лимона и принимаюсь издеваться над собой. Ничего противнее водки я никогда не пробовала, и прекрасно понимаю, чего стоит ожидать. Сдерживая рвотный позыв, делаю последний глоток и запихиваю в рот лимон. Сок течет по подбородку, капает на мою любимую черную рубашку.
- Сигарету будешь? - Стивен, глядя мне в лицо, услужливо пододвигает пачку.
Я закуриваю, вынув изо рта кусок лимонной шкурки.
- Мне дали ложную команду. Нас предали, Венди, - голос у Стивена вдруг надламывается, я вижу, что он в замешательстве.
- Кто предал? - осторожно спрашиваю я, глядя, как он наклоняется, сворачивает слегка развернувшуюся купюру и дует дорожку, затем еще одну.
Откинувшись обратно на спинку кресла, Стивен бросает мне трубку.
- К черту. Может, ты все-таки объяснишь мне нормально?
- Это ты убила Джефа, - произносит он, закрыв глаза и пытаясь расслабиться.
- Только что? - выдыхаю я.
Стивен открывает глаза, поднимает голову и медленно кивает.
- Есть шанс, что теперь мы будем работать на того ублюдка, который меня подставил, но поверь, быстрее всего нам с тобой кишки выпустят за его смерть, - он уже полон сил, говорит быстро и четко, каждым своим словом сотрясая мое сознание.
- Ты говорил с ним? - первое, что приходит в голову. Я всегда, блядь, говорю первое, что приходит в мою чертову больную голову.
- Когда мне, мать твою, было с ним говорить? - Стивен жутко раздражен, и его раздражение передается мне.
Он вскакивает и принимается ходить туда-сюда, хлопая долбаными плетеными шлепанцами. Лето себе устроил, мудак жирный. Хуйло недоразвитое. Как можно было отправить меня на убийство собственного шефа? Надо быть полным дегенератом, чтобы такое сделать.
- Ты настоящий уебок, Стив. Я хочу, чтобы ты сдох, сука, - я поднимаюсь на ноги, доставая из кармана нож, и всаживаю его прямо в толстый живот. Раз. Еще раз. Еще. Запах дерьма щекочет ноздри, кровь течет на дорогой ковер.
- И что дальше? - отзываюсь я.
- А что дальше? - Стивен останавливается, вперившись в меня ошалевшим от наркоты взглядом. - Что дальше, это я тебя спрашиваю! Могу сказать, что ты сама пошла и убила его, - он злится, ужасно злится, а я не знаю, как его успокоить.
- Мне нужно имя, Стив. Иначе я ничего не смогу сделать, - спокойно произношу я.
- Ты и так ничего не сможешь сделать, - он вздыхает, неожиданно успокоившись, и опускается обратно в кресло.
- Назови мне его имя, а там посмотрим.
Стивен смотрит на меня долгим тяжелым взглядом. Я знаю, он доверяет мне, потому что я — лишь мелочь среди них всех. Но не понимаю, почему он просто не назовет чертово имя, ведь даже если я сдам этого человека на допросе, о нем никто жалеть не будет. Впрочем... Если я сдам его имя, то меня потом точно не пожалеют. Слишком опасен? Не опаснее моего босса, это точно — ведь он, получается, был связующим звеном между Стивом и шефом. А дальше шла я.
- Джеймс Мориарти, - негромко произносит Стивен.
Никогда прежде не слышала этого имени.
- Ты должна молчать, ясно?
- Ясно. Но мы в одной заднице, Стив. Так что играем на равных. Или ты хочешь, чтобы я предоставила себя себе самой? - спокойно говорю я. - Они будут пытать меня, и я сдам тебя с потрохами.
Стивен задумчиво чешет лысый затылок, его взгляд даже становится менее обдолбанным.
- Смотри, - я достаю свой телефон, - пока сидим тихо — я следов не оставляю, и вряд ли кто-то додумается, что убийство совершили его же люди. Начнутся серьезные неприятности — уедем из Лондона, и дело с концом. Мориарти быстренько прижмем. Узнаем, что и зачем... Посмотрим, в общем.
На том и останавливаемся. Стивен слаб умом, и с радостью принимает мой план, потому что своего придумать не в состоянии. Шестерка вонючая. Держит нескольких головорезов, и только и знает, как бабки на нас зарабатывать. Впрочем, насколько я поняла за два с половиной года работы, у него есть еще приличный заработок на наркоте. Недаром же у него тонны кокаина водятся. И нос скоро окончательно набок съедет.
Эта мысль вызывает у меня улыбку, и я, расслабившись и решив, что волноваться уже незачем, наливаю себе и Стивену еще водки. Мы чокаемся и выпиваем. Теперь она не кажется такой противной.
- Меньше всего я ожидала такого подвоха, - дожевывая лимонную корочку, произношу я, - кто такой этот Джеймс Мориарти? Как мне его найти?
- Насчет этого не переживай, - Стивен подтягивает шорты, но у него не получается — брюхо не позволяет. - Я думаю, очень скоро он сам с нами свяжется. Но мы должны быть к этому готовы.
Кажется, я понимаю, что происходит. О том, что босса убили именно мы со Стивеном, а точнее, я, знает только Мориарти. Мы теперь принадлежим ему, и это не улучшает наше положение.
Хитрожопый засранец сможет творить все, что ему заблагорассудится.
- Я поеду, Стив, - поднимаясь на ноги и от этого испытывая легкое головокружение, говорю я. - У вас в Москве всегда пьют это дерьмо?
Стивен презрительно морщится:
- Хочешь сказать, твой виски лучше?
- Даже не знаю, - я останавливаюсь у двери, надевая пальто, - с одной стороны, он мерзкий на вкус, но не настолько, чтобы его пить залпом. А с другой стороны — водку пьешь залпом, быстро пьянеешь... Ну, знаешь, сразу конечный пункт. Кстати... - я снимаю пальто и складываю его, осторожно выложив правый рукав сверху. - У тебя ведь есть знакомые, которые могут пробить отпечатки пальцев с одежды?
- Попробую что-нибудь разузнать, - отвечает Стивен, пожав плечами и на прощание махнув мне рукой.
Я отодвигаю двери и выхожу в гостиную. Прислуга, вытиравшая пыль, с равнодушным выражением лица провожает меня до двери.
Почти без пробок доехав домой, я протираю запотевшие от перегара стекла и радуюсь, что не попалась дорожной полиции.

 

На следующий день, только получив отпечатки, я мчусь домой. По приходе, не раздеваясь и не разуваясь, прихватываю со стола в гостиной бутылку виски и спускаюсь в подвал, чтобы заняться делом.
У меня здесь уютно — стены и потолок окрашены в серый цвет, и кажется, будто находишься в коробке.
Иметь базу Скотланд-Ярда, хоть и прошлогоднюю, бывает очень полезно. Стивен достал ее через кого-то из начальства, и я подозреваю, что через Мориарти.
Спустя пять минут я нахожу в поисковике и фото бомжа, напавшего на меня, и даже его сайт.
Наука о дедукции. Что еще за ерунда? У этого парня явно не все в порядке с головой.
Посмотрим, что еще есть... Консультирующий детектив? То есть, частный детектив. Или что значит консультирующий? Работает на правительство и консультирует Скотланд-Ярд? Хотя нет, он может проконсультировать кого угодно. Здесь есть все контакты...
Нет. Он не полицейский. Но представляет ли для меня угрозу? Вряд ли, только если не догадается, что я знаю, кто он. Скрывать лицо — очень умно.
Я бы тоже могла сделать это. У меня ведь есть, из чего выбрать.
Сделав еще глоток виски и докурив сигарету, я отправляюсь в спальню. Можно немного уменьшить губы и сделать нос уже. Снять солнцезащитные очки и визуально увеличить глаза. Тогда этот детектив не узнает меня.
А еще вернее — купить накладной зад и сиськи. Он точно запомнил мою плоскую грудь, потому что я была в расстегнутом пальто. Наука о дедукции, мать его. Звучит подозрительно. Видимо, он очень внимательный. Что он мог заметить? Прыщик на виске? До завтра стухнет, а если нет, я все равно его замажу. Зубы? Ничего особенного, да я особо и не улыбалась, насколько мне помнится.
Да уж, придется потрудиться.
Платиновый парик выглядит слишком броско, по-блядски, да и похож, собственно, на парик. Придется купить другой. С короткими русыми волосами. Гениально. Только как спрятать под ним свою шевелюру?
Да уж, представляю себе: жирная сисястая корова с короткой стрижкой. Прямо оплот очарования.
Нет, идея с накладным задом мне определенно не нравится, но грудь можно и увеличить.
И кем представляться?
Стоя перед зеркалом, я раздеваюсь и прикидываю, что можно было бы надеть. Каблуки и платье? Он меня узнает. Каблуки не к месту. Черт возьми, по-моему, идея с маскировкой — самое глупое, что приходило мне в голову. К тому же, я пьяна.
Я швыряю парик обратно в шухляду, задвигаю ее ногой и разглядываю в зеркале кровать. Она так и манит, хотя на часах только семь сорок пять.
Плюнув на все, я ложусь в постель и почти сразу крепко засыпаю.

 

Утренний кофе не приносит удовольствия, он кажется сухим и вязким.
Мне нужно больше воды.
Я доливаю ее доверху и делаю глоток. Мерзость.
- Срань! - я резким движением сметаю чашку в мойку, и она разбивается, расплескивая кофе.
Голова ноет; это, конечно, лучше, чем мигрень, но все равно неприятно.
Я сажусь на диван и включаю телевизор. Новости, новости, шоу, реклама, реклама... Что за черт.
Руки трясутся, я с трудом попадаю по кнопкам пульта и в итоге вовсе выключаю телевизор. Ни к чему мне все это.
Практически ползком я добираюсь до ванной и залезаю под горячий душ.
Консультирующий детектив Шерлок Холмс уже ищет меня. Может, имеет смысл облегчить ему задачу и явиться прямо по его адресу? Можно наплести ему, что я из какой-нибудь секретной государственной службы, и что выполняла свою работу. Он не станет сомневаться — я убила своего босса, а скажу, что своего врага. Он явно провинился и засветился, раз Скотланд-Ярд заинтересовался им. А что, если Холмс охотился не за моим боссом, а за Мориарти? Тогда у него могут возникнуть вопросы. Скажу ему, что ничего об этом не знаю. Правильно, это лучший вариант. Можно еще начать угрожать, к примеру. Тогда он закроет рот и не станет болтать обо мне в Скотланд-Ярде. А если станет, и они отправят запрос в мою «секретную службу»? Вдруг у него есть высокопоставленные друзья? Я окажусь в полной заднице.
Нет, он не найдет меня. Сейчас лучше заняться Мориарти. Он до сих пор не связался со мной.
Выйдя из ванной, я проверяю телефон. Пересланное сообщение от Стивена: «11:22 центральный вход в Гайд-парк. ДМ»
Я знаю, как все будет: он объяснит правила сотрудничества, пообещает мне безопасность и анонимность, а затем посыпется работа.
Может, я особо ничего и не теряю, и все по-прежнему остается на своих местах. Мне просто нужно продолжать работать и забыть о Шерлоке Холмсе. Ему меня не отыскать, а он мне не нужен. К чему макаться в дела покровителей? Пусть сами разбираются со своими скелетами.

 

У входа в Гайд-парк стоят трое, все по отдельности. Расфуфыренная девка в белом полушубке и сапогах на высокой платформе; юный очкарик с таким же худым, как и он сам, букетиком в руках; и продавец горячих бургеров, пялящийся прямо на меня.
Очевидно, мне придется купить себе бургер.
Я подхожу, стараясь незаметно рассмотреть продавца. Все, как положено — фартук поверх черного неброского пуховика, дурацкий белый цилиндр на голове. Лицо довольное, я бы даже сказала, веселое. Как будто ему доставляет невероятную радость все происходящее.
- А у вас есть бургеры с сыром?
- Все, что угодно, мэм, - он приветливо улыбается и принимается готовить заказ.
- Что насчет кофе со сливками?
Я терпеливо жду, пока мой кофе и бургер будут готовы.
Получив на прощание еще одну улыбку, я криво усмехаюсь в ответ и иду к своей машине.
Он дал мне две салфетки. Развернув одну из них, я нахожу то, что мне нужно — имя.
Я прячу салфетку во внутренний карман, опускаю стекло и закуриваю. Кофе неплох, но отведать бургер я пожалуй не рискну.
Интересно, это был он сам? Думаю, да. Чем меньше людей знают имена, тем лучше.
У него симпатичное лицо, но такое хитрющее, что от его улыбки становится немного не по себе. Ростом не удался — может, мне показалось, но в длину мы почти одинаковы. Ему тридцать пять, не больше. На десять лет старше меня.
Что ж, Джеймс Мориарти, ты сделал правильный выбор — Венди Морган решит любую проблему.

 

На веранде у Стивена окна нараспашку, а сквозняк понемногу сметает со стола порошок.
Я скучающим взглядом разглядываю румяную рожу спящего Стивена, пока Мориарти занюхивает несколько дорожек подряд, затем с удовлетворенным вздохом откидывается на спинку кресла.
Он совсем другой, не такой, каким я увидела его впервые. Да и одежда другая. Лицо кажется красивым, а уверенные точные движения прямо-таки завораживают. Такие мужчины — определенно не мой уровень. Почему-то я нравлюсь только уродам и психопатам.
В прошлый раз, когда мы виделись, он предложил мне выпить кофе, а на улице стоял такой холод, что я сразу же согласилась. Мы зашли в кафе и все время молчали. Тогда я подумала, что это странно — настолько сильно не уметь общаться с людьми ни о чем. Похоже, он тоже страдает такой проблемой, а может, просто не хотел беспокоить мое сознание.
- Сколько ты уже на меня работаешь, напомни, - сухо интересуется Мориарти, даже не взглянув в мою сторону. Его больше заинтересовала стайка птиц на ветви, почти утыкающейся в стекло.
Сегодня пятое апреля, а шеф умер двадцатого февраля.
- Полтора месяца, - безо всяких интонаций отвечаю я.
- Полтора месяца, - повторяет он, - это недолгий срок, правда? - наконец он удостаивает меня взглядом, и я почти благодарно смотрю ему в лицо. - У тебя красивое имя, Венди. Мне даже нравится его произносить. А тебе нравится, когда тебя называют по имени?
- Мне все равно, - фыркнув, отзываюсь я.
Мориарти криво усмехается и переводит взгляд обратно на птичек.
- Чего ты хочешь через пару лет, Венди?
Через пару лет? Ты имеешь в виду, где я хочу находиться и чем зарабатывать? Неужели тебе и так не понятно, что мне не хочется ничего менять? Я откладываю деньги на свой покой, и если к тридцати годам я решу уйти, то у меня будет приличная сумма, чтобы устроить себе сладкую пенсию и жить лишь на проценты. Там бы я могла сесть на героин, а на игле я долго не протяну. Смогу даже позволить себе потратить все деньги. А может, мне выйти замуж?
- Ты что, вообще никогда не задумываешься о будущем, что ли? - своим звонким насмешливым голосом Мориарти вырывает меня из раздумий, и я рассеянно смотрю на него.
- О чем можно думать? Все меняется, - неожиданно отвечаю я совсем не то, что хотела ему сказать.
- Ты права, - его губ касается улыбка, удивительно симметричная на этот раз, - вопрос лишь в том, хочешь ли ты еще быть живой через два года.
О, а вот это уже интересно.
- Мне все равно, но подыхать за идею я не намерена.
- Ты так скрытна и спокойна, Венди. Мне хочется тебя расшевелить. Что тебе нравится? - он поднимается с кресла и становится у меня за спиной. Я знаю, что кокаин застелил его взгляд, знаю, что мужчины под кайфом хотят только одного. Я не против секса, а особенно с этим человеком, но в жизни себе этого не позволю. Я ведь не шлюха, которую можно просто так взять. Но сейчас, когда он мысленно лезет ко мне в трусы, то раскрывается, и я поимею над ним власть, а он не поимеет меня.
Он трогает мои волосы, перебирает их своими аккуратными пальцами. Мне хочется, чтобы это закончилось.
Его мимолетные случайные прикосновения к моей шее почему-то невероятно заводят меня. Хорошо, что я в очередной раз сдержалась и не стала дуть кокс, потому что в обратном случае я бы уже стояла на коленях перед Мориарти и брала у него в рот.
Удивительная наркота этот кокс, бесполезная, глупая. Вместо того, чтобы утолять желания, она их усиливает.
Я провожу рукой по волосам, давая понять, что происходящее мне не нравится.
- Я пришла поговорить о деле, - сдавленно произношу я.
- Нельзя так сразу, Венди, - его ладони опускаются мне на плечи, - нам предстоит большая игра, а чтобы правильно сыграть, мы должны получше друг друга узнать.
- Вряд ли есть что-то, чего ты обо мне не знаешь, - осторожно произношу я.
- Есть, милая, - его ладони опускаются ниже, касаются моих грудей, и я чувствую, как пальцы медленно расстегивают мою рубашку.
Как у него это получается вообще? Я не очень хочу сейчас трахаться, тем более, непонятно с кем.
- Убери руки, - уверенно, но негромко произношу я, моля бога о том, чтобы Стивен пришел в себя, - неужели я каким-то образом заслужила такое отношение?
Ладони возвращаются мне на плечи.
- Ты не знаешь правил, не чтишь мораль, ты порочная и грязная. Ничто не отличает тебя от шлюхи — ты за деньги делаешь то, что никогда не позволит себе порядочная девушка. И мне казалось, ты работаешь не по предоплате, но сейчас я могу сделать исключение. Только ради тебя.
Его слова вбиваются в мое сознание, а точнее сказать, он просто ебет мне мозги.
Я слышу, как он отсчитывает купюры, и передо мной на столе появляется с десяток пятидесятифунтовых бумажек.
Пятьсот фунтов за пизду? Мне еще не платили за секс, и я не думала, что это стоит так дорого.
- Прежде, чем ты скажешь следующие слова, я хочу тебе напомнить, что ты не просто работаешь на меня, я в любой момент могу...
- Да знаю, знаю, - я обрываю его голос, в котором слышится возбуждение, давно передавшееся мне. Я никогда не была в роли проститутки, и должна сказать, это невероятно заводит. Так заводит, что когда я опускаю свои пальцы на пояс, то адреналин ускоряет биение моего сердца, кажется, в несколько раз. Я выхватываю нож, резко вставая с кресла, толкаю Мориарти в грудь и прижимаю его к стене, приставляя к горлу лезвие, - а я хочу тебе напомнить, что я тоже в любой момент могу...
Его лицо так близко. Он облизывает свои губы, глядя прямо на мои. Ему, кажется, плевать, что он на шаг от смерти.
- Знаешь, что самое приятное? - растягивая слова, интересуется он, наконец поднимая взгляд.
- Ничего здесь нет приятного, козел, - грубо отвечаю я, убирая нож и отходя, - еще раз притронешься ко мне — я тебе этим ножом яйца отрежу.
- Звучит возбуждающе, - он усмехается, останавливает взгляд на моей груди, и я поспешно застегиваюсь.
- Ты будешь визжать, как резанный поросенок, - я улыбаюсь и спешу уйти, не забыв забрать со стола сигареты Стивена. Все равно у него есть еще, а у меня закончились.
Злая и все еще возбужденная я приезжаю домой, беру из бара виски, спускаюсь в подвал и надираюсь до одурения, читая с ноутбука Оливера Твиста. Помню, в детстве я читала его, но сейчас эта книга видится мне совсем с другой стороны. Все-таки она для взрослых, она полна прекрасного юмора, которого в детстве мне было не дано понять.
Засыпая в своей уютной постели, я вспоминаю прикосновения Мориарти, его возбуждение, свое возбуждение и радуюсь, что не поддалась давлению. Впрочем, я хорошо умею сдерживаться — борьба с героиновой зависимостью учит железной воле. И эта борьба не прекращается никогда, эта борьба — длиною в жизнь. Каждую гребанную секунду ты думаешь только о нем, он — твоя любовь, твой воздух, твое все.

 

Утром я просыпаюсь из-за звонка долбанного телефона.
На часах шесть утра, кошмар какой.
Оказывается, мне всего-навсего пришло сообщение с именем. Мориарти становится менее осмотрительным. Видимо, встречаться со мной после вчерашнего ему не особо хочется.
Молли Хупер. Интересно, кто эта женщина? Имя звучит безобидно, но раз мне ее заказывает Мориарти, значит, она может быть под десятью замками, как обычные мои клиенты.
Я решаю еще поспать, но через несколько мгновений меня все-таки поднимает с постели звонок в дверь. Приперся курьер с большим конвертом. Я расписываюсь, сую ему десятку чаевых и забираю свою посылку.
Запереться и спуститься в подвал. Включить ноутбук. Закурить сигарету на пустой желудок.
Все, как всегда.
Я извлекаю дело Молли Хупер, и там ничего особенного не нахожу. Возраст, адрес, телефоны, увлечения, место работы. Негусто. Но мне не привыкать.
Еще я нахожу записку от Мориарти.
«Скоро я назову дату, выполнять только по команде. А пока следи».
- Следи, - вслух передразниваю я, швыряя записку на стол.

 

Ни за кем еще мне не было так скучно следить, как за Молли Хупер. Каждый б-жий день, кроме воскресенья, она ровно в семь ноль одну выходит из своего подъезда, садится на автобус, едет прямиком до Бартса и не вылезает оттуда до восьми вечера. В восемь ноль шесть она садится на тот самый автобус, но выходит на остановку раньше, чтобы зайти в супермаркет. Сегодня четверг, шестой день. Я жду в своей машине неподалеку от госпиталя, так, чтобы видеть центральный вход.
В семь сорок шесть ко входу идет подозрительно знакомый тип. Это Шерлок Холмс. Я помню его прическу и пальто по фото в интернете. Возможно, этот человек просто точно так же одет, но я очень сомневаюсь в этом. Да нет, это точно он — вон за ним карлик-блогер поспевает. Два жалких уебка. Клоуны чертовы.
Как бы выяснить, что им нужно в Бартсе?
Соваться нельзя, Шерлок может меня узнать. Придется ждать.
Вскоре я уезжаю, так и не придумав сносный план проникновения в стан врага.









Раздел: Фанфики по сериалам | Фэндом: Шерлок BBC | Добавил (а): Summer_Wine (09.10.2014)
Просмотров: 808

7 случайных фанфиков:





Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
С каждого по лайку!
   
Нравится
Личный кабинет

Логин:
Пароль:
Новые конкурсы
  Итоги блицконкурса «Братья наши меньшие!»
  Братья наши меньшие!
  Итоги путешествия в Волшебный лес
  Итоги сезонной акции «Фанартист сезона»
  Яблоневый Сад. Итоги бала
  Итоги апрельского конкурса «Сказки о Синей планете»
  Итоги игры: «верю/не верю»
Топ фраз на FF
Новое на форуме
  Стол заявок от населения
  Хокку
  Ваше хобби и творческие способности
  Любимые фильмы
  А кем ты хотел(а) стать?
  Ваш любимый цвет
  Поиск альфы/беты/гаммы

Total users (no banned):
4382
Объявления
  С 8 марта!
  Добро пожаловать!
  С Новым Годом!
  С праздником "День матери"
  Зимние ролевые игры в Царском шкафу: новый диаложек в Лаборатории Иллюзий
  Новый урок в Художественной Мастерской: "Шепни на ушко"
  День русского языка (Пушкинский день России)

фанфики,фанфикшн