Название: Ориджинал №000 (название временное) Автор: Сэмпай-кун-сан-сенсей Фандом: Ориджинал Персонажи/ Пейринг: Не более, чем набор стандартных типажей, которых вы явно "уже где-то видели". Жанр: Городские легенды. Рейтинг: Нет. Размер: Не определен. Статус: В процессе написания. Размещение: Whatever. От автора: Граммар-наци могут не стараться, ибо об ошибках в написании я знаю и сам.
Текст фанфика:
Подходя к кафе, я вдруг внезапно вспомнил, что мне нужно до сих пор оплатить счета за квартиру... Хотя и не сказать, что я этого забывал, но нужно было торопиться. Одно дело - когда у тебя уже написано хоть что-то и это что-то ты отправляешь во все подряд журналы. Но другое - когда до конца месяца осталась пара деньков, а у тебя ничего не написано на волне апатии и творческого кризиса, и ты даже не знаешь о чем толком писать. Придя до пункта назначения, я сел за ближайший столик, ради приличия заказал чашку кофе и беззастенчиво стал пользоваться бесплатным wi-fi, расположив ноутбук на столике. Особенно меня радовало утреннее отсутствие различных хипстеров, что для показухи специально так любят усаживаться в кафе и писать что-либо на своих Apple'овских ноутбуках. Народу было, в целом, маловато. Тихое спокойной и солнечное майское утро. И так Нечто в этой парочке меня привлекало. Желание это было совсем необъяснимым и странным. Может, я думал, что смогу услышать парочку историй у этого священника и набраться вдохновения. А может, мне просто было скучно или одиноко. Так или иначе, выждав пару минут, да, ровно после тридцати минут изображения активного творческого процесса, пятнадцати раз поправления очков на носу,двух глотков кофе и одной просьбы официантки оплатить счет, я было отчаялся и хотел уходить, но мое внимание привлек странного вида мужчина, только что вошедший в сию забегаловку. На вид ему было лет сорок. И он подозрительно напоминал священника, ибо носил длинное серое пальто, концы которого словно распадались на множество оборванных лоскутов, имел высокий воротник под самый подбородок и на груди его висел большой крест. Черты лица же его был весьма строгими, глаза смотрели прямо вперед, почти не моргая, а часть каштановых волос по бокам головы была убрана за уши, дабы ничего ему не мешало воспринимать звуки мира сего, очевидно. Хотя кое-что его отличало от простых священников. Он был почти гладко выбрит и нес с собой книгу, не очень похожую на библию (насколько я вообще имею понятие о библиях). Книга была довольно толстая, в красном кожаном переплете, с давно уж потерявшими свой начальный цвет желтыми страницами. Ах да, еще с ним была маленькая девочка лет семи, ходившая в длинной накидке, за которой ни рук, ни туловища ее невозможно было разглядеть, складчатой юбчонке и в совсем уж простых ботиночках. Обладая большими и восторженными глазами, округлыми чертами лица и не слезающей с мордашки улыбкой, выглядела она очень забавно.бы не показаться навязчивым, я выключил ноутбук, положил его обратно в сумку и совершил шествие к столику, где сей мужчина уже читал газету, а девочка с безграничным удовольствием уплетала кусочек торта. - Простите, а вы же священник? - Спросил я у него с идиотской улыбкой, сразу как только нарушил микрокосмос, образовавшийся вокруг их места. - Можно сказать и так. - Ответил он, покосившись на меня, но не убирая из рук газеты. Девочка тоже начала на меня подозрительно смотреть. - А кем вы, собственно, будете? - Я писатель. Престон Янг. - Присаживайтесь, Престон. Меня зовут Саймон. А ее - Мирия. - Сказал он, указывая на девочку, уже перешедшую с подозрения на любопытство. - Почему-то мне кажется, что вы пришли сюда за вдохновением, ведь так? Голос его в тот момент был столь же стальным, как и его взгляд. Пока я выдавливал из себя что-то бессвязное, он протянул мне ту самую книгу. Аккуратно взяв ее в руки, я раскрыл первую страницу, увидев рукописный текст "писание новой эры, что протягивает руку между настоящим, прошлым у будущем". Так же в на нескольких других языках (часть из которых я вообще видел впервые) была написана та же фраза. Почерк был весьма аккуратен и даже не смотря на отсутствие строк, сохранял ровность. На второй же странице красовался белый стих: "Я есть солнце - твое начало и твой конец. Отвергая меня, отвергай же свое происхождение. Принимая меня, прими все, что описано в книге этой". - Эм-м-м... Вы сами ее написали? - В замешательстве спросил я. - Нет. Ее передал мне один мой друг, что получил ее от другого знакомого ему человека и так далее. Происхождение ее до сих пор остается загадкой. Единственное что мне было неясно - умеет ли вообще говорить эта девочка? Все это время она просто молчала, порой проявляю различные эмоции, но не выражая их в словах. Пролистав несколько страниц, я был весьма восхищен. От руки там было написано было описания множество тех самых существ, что зародились из мифологии и до сих пор были эксплуатируемы фэнтези-фильмами и книгами. Обыграны они были довольно оригинально, ибо на первой же странице было описание некой фортуны. Насколько я понял из текста, она представляет из себя целую систему множества людей, объединенных в один большой коллективный разум и каждый из них мог приносить удачу по желанию. Вернее, это был один и тот же дух, что обитает в телах множества других и контролирующий их всех сразу... Проще говоря, просто так в этом разобраться было нельзя. - И вы действительно верите во все это, Саймон? - Знаете, в этот момент я не могу вам предоставить никаких доказательств, но если вам это поможет в вашем деле, то я с радостью готов вам помочь. Правда, просто так вам дать эту книгу на время я не могу, ибо с ней может что-то случиться. Я был рад любой помощи в своем деле и мне было все равно на обстоятельства. - Ладно, давайте просто встречаться в определенном месте и я буду выписывать или запоминать из книги то, что мне может помочь в своих трудах. - С радостью отвечал я. - Нет проблем. - Согласился Саймон и пожал плечами.
Через несколько дней мы сидели в моей пыльной квартире. Мирия развлекалась тем, что рассматривала обстановку моего дома, разглядывала кучу книг, лежащих у меня на полках, ела редкие сладости из моего холодильника и в целом довольно неплохо проводила время. А Саймон зачитывал мне отрывки из книги, в то время как я на компьютере печатал примерный план будущего рассказа и строил планы по сюжетной линии. В самой же книги было описание сотен существ, к которым я, в прочем, буду возвращаться постепенно, ибо на то, чтобы описать даже не всех, а нужных читателю сего текста, уйдет немало места и времени. Таким образом прошло примерно две недели. На выходе получился небольшой рассказик о парне, искавшем приключений на свою пятую точку и выпавший в целый караван событий, в котором участвовали несколько персонажей этого самого "писания новой эры, что протягивает руку между настоящим, прошлым у будущем". Отправив в один молодежный журнал свой труд, я получил похвалу редактора за детальность персонажей, но так же меня и пожурили за слабую сюжетную ветку. В прочем, триумф был не мой и я совсем не гордился написанным. Одно радовало - я получил свои деньги и, как минимум, месяц, мог ни о чем не беспокоиться.
Так бы это все и прошло незамеченным, если бы этот странный священник в один из тех самых дней не завел дискуссию, исход которой потряс меня. - Престон, вы ведь все равно не верите в это все? - Увы, нет. - Скептическая сущность заставляла воспринимать подобные, пусть даже и написанные с подозрительной детальностью, писания за умелую мистификацию. - Может, не слишком убедительное, но доказательство существования некой магии у меня для вас найдется прямо сейчас. С этого момента шкала моей степени заинтересованности поднялась до десятки. - Мирия, иди сюда. Мирия, очевидно слышавшая этот разговор, подошла к нам. И тут внезапно подняла накидку и кофту. Я увидел, что вместо тела было огромное скопление зияющих ран, несовместимых с жизнью, внутренних органов, выглядывающих прямо из тела, гнойников и черт знает чего еще. В этот момент мне показалось, что мой завтрак скоро полезет наружу. Саймон знал, что мне уже было, как минимум, не по себе и решил усугубить ситуацию. Вынув из кармана нож, он в одно мгновение сделал себе неглубокий надрез на пальце. После пары секунд порез стал заживать. А уж потом мне стало видно, что та самая рана проявилась на пальце Мирии и что ей не сильно приятно это. Вот так один порез на пальце странного священника полностью перевернул мое виденье мира. Может, написанное в этой книге и мистификация, но существование подобных явлений уже не относится к физике и биологии. - Как?! Почему?! - Стараясь дышать глубже, я выпаливал из себя бессвязные выражения. - Спокойно, Престон. Я отведу вас к одному своему приятелю. Он вам многое расскажет.
Через три часа, после моего обморока, мы шли через частный сектор. - И кто такой этот ваш друг? - С поникшей головой и сломленным духом спрашивал я, в очередной раз поправляя очки. - Он хирург. - Невозмутимо отвечал Саймон. Он вообще может быть взволнован? А вот Мирия явно была не рада походу к тому самому хирургу. Очевидно, между ними были странные и весьма натянутые отношения. Подойдя к небольшому домику почти на самой окраине частного сектора, священник открыл калитку и практически бесцеремонно вошел во двор, проследовав к дому. Столь же бесцеремонно он открыл дверь и перед нами предстала напрочь прокуренная комната, с множеством каких-то схем, расчерченных на бумаге и развешанным по стенам, склянок и хирургических инструментов. В окна, опираясь на стол, стоял человек примерно моего возраста, с абсолютно растрепанными волосами, двухнедельной щетиной и сигаретой в зубах. Словно оправдывая свое "прозвище", он носил белый халат (хотя белым его назвать можно было только с натяжкой, ибо был испачкан субстанцией, подозрительно похожий на кровь). - Здравствуй. Это Престон. Он писатель. - Представил меня Саймон. - Что же, Престон, добро пожаловать на обратную сторону повседневной жизни. - С улыбкой поприветствовал меня хирург.
Навряд ли я бы стал грубить человеку, которого даже не знаю, так что на героя. Уже написан первый (второй, вернее) эпизод, где его личность немного раскрывается. В общем, прочитаете - узнаете.
Граммар-наци? Хорошая уловка, дабы сразу же подчеркнуть свою неграмотность. Если есть ошибки, и вы о них знаете, стоило позаботиться о бете.
Господин АнтиГраммар, работа мне понравилась. Неплохо написано, читабельный хороший текст. Престон Янг - навело на мысли об "Анатомии страсти". А то, что герой - врач, заставляет меня, врача, ждать продолжения.
Будем ждать. А если ошибки есть, исправьте. И жанр измените.
На самом деле есть очень много европейцев и американцев, что ненавидят тех самых хипстеров в тех самых забегаловках с теми самыми макбуками, так что взгляды не такие уж и совковские. Да и почему сразу завистливого, кстати? Или любая неприязнь должна рождаться из зависти?
...Заинтересовал ориджинал, а Мирия напомнила мне девушку а-ля ангела(своим характером, на данном этапе рассказа) из Псов чем-то.. Черт, это такое приятное ощущение, когда продолжение рассказа есть сразу же.х)
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
