 Фанфик «Заметки Темноты»
Шапка фанфика:
Название: Заметки Темноты
Автор: Grigory
Фандом: ориджинал
Бета/Гамма: Sura-chan
Персонажи: Темнота, Свет
Жанр: романтика, юмор, философия
Предупреждение:
-мат
-эгоцентрик атакуе
Рейтинг: NC-17
Размер: 5страниц
Статус: завершен
Размещение: нет
От автора: я люблю эту работу. Всем сердцем. Я люблю эту темноту, она мне безумна родная *_*
Текст фанфика:
Здравствуй, дорогой читатель.
Если ты держишь эту книгу в руках или читаешь ее в любом другом формате, то тебе крупно повезло. Как и мне, впрочем. Меня, наконец, издают, значит, близок тот момент, когда я, Темнота, стану всемирно известной писательницей. Ну, да ладно, времени у меня не так много.
Пожалуй, для начала надо представиться. Меня зовут Темнота. Можно также называть меня Тьмой. Вариации типа Темечка и Тьмушечка идут справедливо нахуй. Я – самая древняя часть той, первой Темноты, что осталась на земле за миллиарды лет ее существования. Остальные ушли домой.
Написать этот сборник историй мне пришло в голову не сразу, а лишь после появления человека на планете. Эти дикого вида существа, безмозглые и, в каком-то смысле, жалкие, постепенно начали заставлять меня уважать их. Они, конечно, не совершенны, в отличие от меня, и все же старательно стремятся к этому. Больше всего меня в людях удивили их закорючки. Те, что они называли буквами. Я, конечно, понимаю, что Темнота-Графоман звучит для вас дико. Вы привыкли видеть меня в самых укромных уголках ваших комнат, там, куда не дотягиваются лучи солнца или свет ламп. Я – субстанция вне вашего понимания, вы даже элементарно не можете меня описать. Да что уж там, спроси у каждого второго из вас, как выглядит темнота, что вы ответите? Вот то-то же.
Ладно, чего-то я отвлеклась. Перейду к главному.
Этот сборник рассказов написан очень быстро и второпях. Я не особенно уделяла внимание деталям. Надеюсь, вам искренне понравится то, на что я угробила несколько лет вашей жизни. Вашей, потому что я бессмертна.
История Первая.
Молния.
В мире много прекрасного. Например, я. Я элегантна, красива, умна и способна задурманить любого мужчину до беспамятства (конечно, если он зайдет в темный переулок). Но есть то, что вызывает трепет всего моего несуществующего тела.
Это молния.
Да, да. Обожаю грозы, с их яркими вспышками, кучей энергии, которая высвобождается над землей. Ради таких случаев мне приходилось переноситься на набережную Черного моря, где, по моему субъективно-объективно-сратьяхотеланадругиемнения мнению, были самые прекрасные грозы на планете. И вот, наблюдая за тем, как грациозно бьют молнии по небу и не только, я увидела маленького неприметно человека. Я видела много людей: и неандертальцев, и человека современного, и человека будущего, так что мне сразу стало ясно, что это - бродяга. Он плелся с бутылкой чего-то горячительного прямо ко мне в объятья. Мне это было, конечно, не слишком приятно, но что поделать...
Тем временем мои любимые молнии разошлись не на шутку, принявшись шарахать направо и налево. Такое шоу я видела впервые.
Так и хотелось прошептать: Свет, я люблю тебя. Но это другая история.
Так вот, этот мужик шел вперед, и, как видно, он выпил столько, что его ничуть не смущали штормовое предупреждение и поваленные деревья.
Шанс на то, что в человека попадет шальная молния - один к тысяче, это доказали ученые. Нашему герою выпал джек-пот. Он, видно, и был тем тысячным. Короткий крик - и тело упало на песок. А гроза, в свою очередь, словно успокоившись, ушла.
Оставив меня наедине с еле живым телом.
Через год я вернулась на то место и увидела того самого мужика. В одежде священника, гладко выбритого и вообще демонстрирующего своим видом полное благополучие. Я тихонько смотрела на него из водосточной канавы и пришла к логическому выводу.
Люди никогда не смогут жить как люди, или менять что-то в себе. Молний не хватит.
История Вторая.
Отец .
У меня нет отца. Я, например, его не помню. А у всех он есть. Даже у Света. Откуда я это знаю? Потому что Свет смертен. Я пожираю его каждый божий день, точнее ночь. А все почему? Потому что Свет породил людей, а люди начали порождать свет. Вывод: то, что не может умереть, не должно рождаться. Как я, например.
История Третья.
О сокровищах.
А вы знаете, я коллекционер? Да-да, мало того, что графоман, так еще есть у меня и хобби. Я собираю человеческие выдохи. Не смотрите на меня так, я вполне умная, логичная Темнота.
Моя коллекция огромна, я пытаюсь успеть везде и всюду, что бы собрать их. Знаете, почему? Вы когда-нибудь задумывались, что такое выдох? Ну, кроме того, что это выходящий из легких воздух. Если не задумывались, я вам скажу. Выдохи – это шаги. С каждым выдохом вы, люди, все ближе и ближе к возвращению домой. Ведь смерти нет, но об этом позже. Итак, вы делаете множество выдохов, и большинство из них похожи, один на другой, но среди них есть и свои жемчужины. Их-то я и собираю. Выдох девушки при первом оргазме, предсмертный выдох, выдох победителя после изматывающего соревнования. Выдохи прекрасны. Я могла бы собирать вдохи, но мне они не нравятся. Вдохи всегда полны надежд, которые через мгновения могут сломаться. Разрушиться под ударами обстоятельств. Поэтому выдохи мне приятнее. И каждый значимый выдох бесценен. А ведь многие этого не понимают, и ищут сокровища…
История Четвертая.
О финансовом кризисе.
В мире шарахнул мировой кризис. О нем я узнала, гуляя однажды по ночному городу. Имя этому городу - Афины. Обезумевшие жители крушили все вокруг, даже мне пришлось спрятаться от языков огня, освещающего округу. Я долго гадала, что за чертовщина творится повсюду, и пришла к выводу. Кризис. Человек теперь - это не существо мыслящее, а существо стадное. Вернулись к истокам животного мира. Скоро палки возьмут и муравьев жрать начнут.
Правда, потом я увидела статью в газете о каком-то мировом финансовом кризисе.
-Ну и бред, - подумала я тогда, - очевидных вещей не видят.
История Пять.
О Любви.
Черная субстанция, у которой нет формы, мозга, скелета и еще всякой другой дребедени, что есть у людей. Я абсолютное ничто по своей сути. Как я появилась? Давным-давно, в далеком-далеком «где-то» была я. И я. И еще раз я. И больше ничего. Я, я, я, я, я. Но мое «я» было столь многолико, что мне пришлось придумать любовь, чтобы полюбить себя. И мы любили друг друга, я и я были счастливы.
Но моему второму я стало скучно. Он – да, это было не оно, а он – искал приключений, ему хотелось творить. Создавать. И тогда я придумала боль, чтобы не отпускать его. А он придумал мечту, чтобы уйти от меня.
И ушел. Тогда я пожалела о том, что придумала боль. Потому что без боли жить проще, но без нее не понять своей потери. А он создал ваш мир и умер, чтобы перерождаться раз за разом. А я спустилась к нему, но мы стали очень разными после потери друг друга. И, как ни прискорбно подытожить, ваш мир - всего лишь плод разбитой мечты и обреченной любви.
История Шесть.
О Религии.
Однажды, путешествуя по миру, я залетела в одну католическую церковь. Выглядела она, конечно, великолепно – по-настоящему красивый, величественный храм. Правда, мне было неуютно, поэтому пришлось спрятаться под алтарем, где молилась какая-то женщина, стоя на коленях.
-Боже, прошу тебя, умоляю. Отпусти все грехи его и помоги встать на ноги… - повторяла она.
Повторяла она долго. Минут сорок. Рассказывая про то, какая у нее тяжелая жизнь, про больного мужа, со смертью которого семья пропадет. Я слушала это и, в конце концов, не выдержала.
-Эй, Свет! – выкрикнула я. – Я знаю, ты меня слышишь!
Ответом была тишина. Свет не любил говорить со мной, он и так изворачивался, как мог, создавая различного рода приспособления, чтобы жить ночью и не быть съеденным мной.
-Свет! Я знаю, ты меня слышишь, мать твою!
Он слышал и даже не шевельнулся. Даже не дал мне признака о том, что он тут.
-Свет…Ты, уебок…- не выдержала я. – Ты, сука, создал этот мир и бросил? Такова была твоя мечта? Пусть люди устраивают войны и уничтожают друг друга, да! По-твоему, это правильно? Свет, ответь мне, ты ведь можешь ей помочь? Одна помощь! Чего тебе это стоит? Или ты снова сбежишь?
И тут произошло то, чего я не ожидала. Мне ответили.
-Я хочу, чтобы мечта так и осталась мечтой. Потому что мечта неидеальна. Идеальна лишь тьма.
Через пять минут я оставила бедную женщину в гордом одиночестве.
История Семь.
Свет.
Свет, я люблю тебя. Ты ушел от меня, а я все люблю. И, вроде, готова крикнуть: подожди, не уходи! Но уже поздно. И твои лучи рвут мою плоть, оставляя шрамы. Твоя улыбка сжигает мои глаза, пусть их никогда у меня не было. Твой голос режет слух и больше не сладок для меня. Свет, что мы сделали не так? Когда ты ушел, скажи мне, Свет, зачем ты оставил пустоту? Потому что я была частью тебя? Или ты был частью меня?
Это бред, та рана должна была зажить.
Но нет же, на ее место пришел голод, голод, который заставляет ненавидеть тебя. Ненавидеть и любить. Ты создал этот мир, и я помню, как ты радовался. Да, я помню, как ты придумал радость. И как точно ее показал.
Жаль, но твоя мечта умерла. Ты создал мир, в котором тебе не было места. Не было места нам. Двоим, таким разным и таким близким. Ты создал ночь и подарил ее мне. Сказал, что я Богиня, и попросил прощения. И умер той же ночью, чтобы возродиться поутру. Я ждала тебя, просто чтобы поговорить. Но вернулся уже не ты. И так из раза в раз, ты теряешь себя, умирая. Меня это печалит.
А что ты оставил мне? По-твоему, это круто – жить в бегах? Ты подарил мне ночь и одиночество оставил, как тяжкий груз. Какая же ты сволочь... А на мир ты просто забил, как маленький ребенок, внезапно осознавший, что любимая игрушка – это просто игрушка, которая очень похожа на тебя. Ты ведь знаешь, чем все кончится, что в конце буду лишь я, и я, и снова я. И никого больше.
Меня это будет устраивать, пока я не влюблюсь в себя. Опять. И все начнется заново! И мы это понимаем. Но знаешь, что, Свет…. Мне плевать, сколько раз любить и чувствовать боль. Сколько раз придумывать новые чувства и эмоции. Ведь сначала я придумала счастье. Тогда… когда мы были вдвоем, среди тысяч я…
Эпилог:
Знаете, я ведь понимаю, что никто этого не прочитает. Что вы, люди, не увидите данного произведения на прилавках супермаркетов с надписью «Новинка». Меня не будут преподавать в школах, как образец какого-то языка. Я знаю и все же пишу это. Может быть, когда-нибудь кто-нибудь заглянет в темную канаву под одиноко стоящим храмом и увидит кучу исписанных тетрадок, в каждой из которых семь маленьких историй вечной жизни.
Но надежда на то, что обо мне снимут фильм, еще живет в моем черном теле без формы и скелета. Люди будут любить меня и восхвалять, а эгоистичный Свет отойдет на второй план. Его, конечно, не забудут, но Темноты перестанут бояться.
Я ведь не злая, просто темная.
В тот день, когда это произойдет, я радостно выкрикну на весь мир:
-Свет, а Свет, выкуси!
|
